louVainlaneuVe

Ça s'en vient , veuX veuT pas

2011-12-05T16:08:00.001-05:00

le J-A.B

2011-11-02T07:34:00.002-04:00

La Marche des Zombies, Montréal, 2011

2011-10-29T15:30:00.019-04:00

Début octobre... Ça y était déjà. Bein oui, encore! L'attaque sournoise à peine maquillée. L'appel à tous. L'éveil obligatoire au fameux réveillon. Bon. Pas même l'Halloween arrivée, que ces publicistes déchaînés nous invitent à choisir nos cadeaux de nowell. Bonbons, cretons, vestons, robes, fards, joujoux, rubans, sapins; alouette ! tsss.

Déjà que pour beaucoup d'entre nous, nowell est une mascarade pas nécessairement emballante. Souvent une épreuve, un marathon qu'on court à bout de souffle pour arriver déçus, bourrés ou amers.

Avant, me semble-t-il, ils avaient la décence d'attendre le lendemain de la parade des petits monstres, ces cogneurs aux portes, déguisés pour la dose, bien souvent muets, -sans bonjour ni merci-, ces quêteux de sucreries que la politesse a oublié.

Que faire ? Fermer la boîte à images, désactiver le câble, casser la télé, bouder pour trois mois cette distraction passive appréciée de temps à autres ? J'sais pas. Écume pour ces jours qui font ron-ron patapon. Montée de lait oui. Parce que : Horreur de ces pubs, tannée de cette sempiternelle affaire qui revient trop tôt chaque année. J'aime bien manger, fêter, chanter et m'amuser -le jour de Noël- mais bon sang de bon sens, qu'on en entende parler pendant des mois, me sort de mes gongs. GrRrr !

Alors, ok, ok, trêve de montée de lait, allons droit à la Marche des Zombies de Montréal qui avait lieu le 22 octobre dernier. La marche était organisée par le Festival SPASM qui fête son 10 ième anniversaire. Y ai glané là quelques photos (environ 300), l'ai ai montées en stop motion sur windows movie maker. Ça a planté au montage, hou là là ! j'vous dis pas, bordel !!!! Au moins vingt fois, si ce n'est pas plus, pendant qu'à mes côtés, outillé d'un MAC Book, J-A.B montait sur la même musique, avec les mêmes photos, un film de son crû. Son film est nettement meilleur que le mien (c'est sûr, lui il pouvait intégrer la musique, les vidéos, moi juste les photos, il avait un logiciel bien plus performant, mais c'est le mien que je vous montre, na! Tant pis pour moi (et pour vous...)

Voilà:

Mea culpa TerriBel

2011-10-02T10:20:00.008-04:00

Mea culpa, mea culpa TerriBel

Milles excuses pour cette erreur, bien pire que ce joli :

Chéri, attention !!!

lancé pour sauver la vie d'un ado imprudent, qui traversait par ce soir de pluie sur la rouge ;-)

Hier à l'expo de Chloé & Carle, je t'ai dit : lui sur cette photo, c'est Gauvreau. En parcourant les kilomètres vers le retour, j'ai pensé, nan, tss, il y a erreur d'époque, confusion de visages, ça ne peut être Gauvreau.

J'ai de la culture mais je mélange les racines. Ma mémoire sélectionne des noms et des images dans des compartiments -sous toute réserve-. Je ne pourrai jamais participer à un cocktail d'intellos proustiens, qui citent des noms et pètent leurs bretelles sur un cul de poule, avec dans ma bouche, des dates des noms et des titres, mais... je suis à cent milles lieux de l'amère. Quoique ça me frustre, tu le sais, oublier m'est particulièrement apeurant.

Donc, pour me faire pardonner cette méprise, au petit matin, avant même de me préparer un second café bien chaud, j'ai ouvert mon pc. Oups, quoi !? Qu'est-ce que ce lent tic. tic. tic. tic. venant de devant. Une série de gouttes de pluie tombant sur le toit ? Un bruit de calorifère qui recommence à chauffer après la longue sieste estivale ? Un cadran caché sous mon bureau ? Une minuterie qui insiste pour que je reprenne l'écriture ? Le ventilo aspirateur de fumée qui n'en peut plus de respirer les 2000 poisons par cigarette ? Nan, ce n'est pas lui le coupable. Je ferme alors l'ordi, il refuse. J'enfonce encore le bouton, maintiens la pause; décidément, quelque chose ne va pas, le pc continue de faire ses petites affaires en secret de mon regard puisque l'écran reste d'un parfait noir cécité ténèbres. Je m'acharne sur le bouton, et, enfin tout s'arrête. Décidée à comprendre je rallume et... tic. tic. tic. tic, encore et encore. Je démêle les spaghettis de fils, décidée à trouver le départ et l'arrivée du responsable de l'écran. Rien, tout est bien serré, vissé, en place et le tic tic tic qui me nargue me répète : c'est moi, je suis l'écran, je vais rendre l'âme. Bon. Ok. Sortons le Mac, faut trouver la putain d'erreur.

Le Mac il est fidèle, il n'oublie pas lui, même après des mois, rangé dans son grand tiroir. Lui, il sort sa mémoire vive à la seconde même où je lui demande qui fait quoi et quand exactement.

Avec lui, j'ai fouillé dans les archives du blog de Jack: Train de Nuit (que tu aimerais et que je t'ai souvent suggéré de lire) et dans celui de Mistral, parce que je n'avais pas oublié (!) qu'il avait publié les yeux doux de cet homme vu dans le coin lecture de l'expo hier (ou... était-ce dans le salon, la bibliothèque ?) pour enfin trouver: ICI

Eh bin, je me répète Mea culpa Mea culpa, je me rétracte ici même bel ami, il s'agissait de Bruno Roy.

l'après canicule

2011-07-25T14:22:00.001-04:00

Interlude

2009-10-19T18:28:00.003-04:00

Cette magnifique chanson de Lhasa de Sela tourne la page
de juillet
à celle d'octobre.

ainsi soit-il, amène ton bicycle !

2009-07-26T23:43:00.005-04:00

Il roule pour la Paix, ainsi soit-il.

Le rêve, c‘aurait été qu’une meute de meufs se mettent à le suivre dans ses dédales, ou… derrière ses pédales de bécycle. Idéalement (rêvons) des écrivaines, musiciennes, cuisinières, fines-fines gastronomes, gourmandes par défaut. Du genre bédéistes pédaleuses, femmes d’encre sans ancrage, curieuses allumées capables de réparer des crevaisons le sourire aux lèvres et de veiller les orages... :) ;)

Mais l’histoire raconte plutôt que le mollo mollet Mc Comber aura jusqu’à maintenant roulé sans catiche ni poulette, sans doctoresse ni ogresse. La paix !

Zout ? Nan ! Seul, on le sait, la route mène à des rencontres improbables à deux ou dix. In solo, on rêve à notre mère amnésique, à nos vieux chums d’enfance, à quelques patrons colons qui ont eu le don d’être plus qu’irritables.

Et, en cas d’urgence, d’ennui, d’envie terrible de rentrer illico par manœuvre magique… il pourra toujours se réconforter, le nez dans le ronron d’un chat sans domicile ou piquer la guitare d’un troubadour pour en tirer un très long blues qui finit bien.

Bonne route, beau brave !

Santé Québec !

2009-07-19T23:33:00.014-04:00

ici au Québec, le système de santé c'est...un tier-monde kafkaïen où règnent fonctionnaires procrastinateurs versus docs au privé gobeurs de fonds. on a affaire à un système engorgé, les listes d'attentes pour des soins sont démesurément longues, le personnel est épuisé, insuffisant, le gouvernement ne sait plus comment gérer depuis des décennies.

prenez la photo
la semaine dernière, un petit garçon a attendu 25 heures à l'urgence avec une fracture.
éteignez le flash et grognez.

ici, tout est compartimenté, géré, contre-proposé
numéros, région, secteur,
prénoms, noms et groupes sanguin.
tension artérielle,
nombre de respires à la secondes
lits, draps, chaises
cubicules (en France on dit BOX),
les couloirs, l'attente.

les patients se taisent en serrant les dents, depuis des générations.
les journalistes témoignent de temps en temps
les gens du peuple lisent les nouvelles, se révoltent, s'offusquent.

ensuite, silence de mort.

le scandale ne dépasse pas le seuil de la jase de salon.
person dans les rues. person personne ne sonne la cloche ou le glas.
apathie du témoin, comme d'hab. révolte de boudoir éphémère et insipide.
on chiale pendant le café, tranquilles affolés, en lisant les grands titres.

puis, on passe à la page des petites annonces ou... des faits divertissants.

au QUÉBEC ... on soigne l'industrie de la pharmacie, pas la santé !

bin oui, c'est vrai qu'un voyage de pêche et ou de chasse
payé rubis sans sondes
aux médecins moullllti prescriveurs
stimulent l'économie du tourisme high class.

alors donc,
euh euh hourra !
les petits gros-bobos-je reviens
se gorgent de pilules, gélules, cachets
se gavent de moult prescriptions de tout acabit

et hop ! patient anonyme
surtout n'insistez pas, je vous prie.
n'entrez point dans les détails.
ne dites pas où vous avez mal
car moi , ô suprême docteur,
j'ai
mon crayon
et mon papier de prescription
déjà tout pré-préparé.

IRONISONS, mais à peine ....

pour un doigt coupé et une paupière ouverte jusqu'au front, un pied mauve ou une veine bloquée près du coeur, prière de se pointer à tel étage en passant par le corridor du sous-sol et par la cafétéria d'abord. ensuite, tournez à gauche et choississez le côté le moins engorgé. pour une fesse qui ne parle plus, qui refuse de faire sortir un seul son, c'est à dire pour des intestins bloqués jusqu'à l'oesophage, marchez très droit jusqu'à telle clinique externe que vous choisirez vous-même. prenez d'abord ou ensuite un rendez-vous avec le gestionnaire des agenda. respirez, patientez calmement et avancez sans rechigner. pour un bouton sur le palais ou dans les narines, un crane qui hurle migraines ô migraines, pour des douleurs pelviennes et ou des pustules et de la fièvre et une pneumonie ou la grippe A porcine ou bovine... voir la secrétaire pré-retraitée du docteur Acnée-Bedon-Pulmo-Broncheur. pour un cancer, tsss ! veuillez faire la queue, derrière les autres, svp. vous n'êtes pas seuls.... et on a pas que ça gérer !

annonces classées

2009-07-18T23:25:00.013-04:00

absurde. improbable. surréaliste.

cherche pianiste ivrogne rude et débridé.
grand absent aux répétitions.
bon retardataire.
expérience en travail de ruelle
intellectuel égotiste s'abstenir.

trouvé toute petite perle noire dans moule fumée.
prière de ne pas réclamer.

femme sans voix vend micro, micro-ondes, micro-processeur, micro-filet de pêche, hauts-parleurs et porte-voix neuf.
le tout à négocier

canari divorcé des Îles de la Madeleine
cherche nouvelle cage à Montréal

souliers neufs encore en boîte
cherchent pieds propres

De la faim à l'enfin

2009-07-18T12:00:00.001-04:00

en attendant de comprendre comment biduler et monter avec mac pomme...

en reprise :

ouais... mille après mille.

2009-07-16T19:03:00.001-04:00

Le duo Patrick & Renée Martel me donne plus de frissons

mais bon...
c'est bô de voir l'Ariane fougueuse et le Karwa se déhancher
en ce jour ...
BLEU SAIN

dédié à.

Nina louVe en entrevue

2009-04-15T13:43:00.006-04:00

Toujours alive and kicking, voici Nina louVe, en primeur mondiale, live au café Matthieu.

À propos de l'écriture de Du Braille sur la peau.

Et Du Braille sur la peau, version imbriquée, pour votre confort auditif.

Du Braille sur la Peau

2009-03-26T09:01:00.004-04:00

TourneVis

2009-03-25T16:26:00.003-04:00

pondu live chez le métis algonquin

Quand X. a pris le tournevis, j'suis devenue red carême. blanche guimauve. bleue comme mer.

j'sais pâs, mais St-Toc.. GrRrr ! ça me faisait l'effet d'un gun russe à la roulette arrêtée sur ma glotte.

du brie dans les yeux il avait le confrère enragé.

trop de témoins, too late babe pour ne pas l'enfoncer ton arme rude. alors... il avance le feu, le volcan con, il avance . complètement ivre de sa colère.

pour pas souffrir, j'ai rêvé, les 3 secondes qu'il me restait avant de finir de vivre pis respiré, ouais ! droite et belle de bonheur, de même, les lèvres ouvertes en imaginant la salive et la chaleur de tous les baisers qui étaient venus se poser, ici, dans mon visage. rêvé à un grand champ de maïs où jouer à la cachette. le blé d'inde. les amis , la meute, le fils, la blonde , le pitou, les noires corneilles, les cèdres full moustiques. j'ai rêvé que c'était fin juin, que l'épluchette s'épluchait, qu'on mettait du beurre et du sel. pendant ce temps, c'était l'hiver et le tournevis m'est rentré dans le ventre finalement, pis dans la bouche...

crémeux le dernier instant.

Valenciennes Paris, 1994.

2009-03-23T21:18:00.014-04:00

petite fiction composée donc. un cadeau sans fin.

Now. . . here, posée ici. Depuis le : 25-02-09.

Maintenant donc. Suis en Europe à Lillebonne. Serai repassée, une décennie plus loin dans l’ temps par cette ville. Valenciennes ! Ça, ce presque pays, ces grandes cathédrales, ce ciel beaucoup trop large pour une petite femme d’Amérique bleu boréal. Beaucoup trop bas le cyan de juin brûlé en buvant... OH !!! to much, St-Tok ! Verry trop.. elle en exil, un jaloux saoul inhibé inconfortable et un blond à la pédale rude.

1994. Juin. Chaude l'asphalte. Ma tête tombe derrière, noire, en vitesse lente. Passages réduits. Péages. J'ai faim mais... disent-ils : tss-tss ! pas l'temps d'arrêter, chérie.

En voiture. Ça roule. Trois dans la caisse. 4 roues, une de secours. Le top est ouvert, facile, comme un zip de jeans. un doigt. 3 quart de secondes... et c'était faitte !

J'ai jamais senti ça, 243 km à l'heure me titiller les tripes. Jamais ! J'ai pas peur et je m'en inquiète... Euh... Pourquoi le terrifiant j'aime ?!!!

Devant, fûts ouverts sur la braguette. Bières tablettes remords..ées, regrettées… Des km… des km à vouloir sortir la gueule par le pare-brise pour bouffer le vent, à l’aise.

Çeça, c’était cette épinante route :

-Belgique to France-

Pour le blond à l’égo mangé par l’encre et les promesses de gloire suprêmes…

« Je suis Suédois, riche. Vous... des zout, des niants, des glas pour hier, des grabats lovés, de la pauvre et pâle mièvrerie, du mirage....prétendaient ses regards, en checkant de haut nos assiettes de riz au poivre...

-Moi ! Moi ... je la gagne moi, ma vie, avec les livres»

Ouais, la route refusait de défiler assez vitement. Tsss ! Je l’entends encore le con … me prouver qu’il était raté, looser, ses rêves mangés. Sa plume pis son ventre copiaient in translation, platement, la fausse fiesta disco d’une boule de plafond. Reflets pauvres d’un autre, de l’autre qui pond le vrai.

Les gros nombrils qui s’écoutent parler tout le temps et les riches désabusés m’ont toujours fait grincer l’ivoire, sifflé baveuse l’œil cramé, rude louve, direct là : grincer entre les mâchoires et la langue.

GrRrR !

1994 donc. Juin. Chaud. Trop de fric. Pas assez de fun. Un français qui me sniffe les aisselles. Fabrique des smilz gastronomiques. S’invite. Reste.

Été, 1994, juin. Rien derrière. Pas de vue devant. Je pars, simplement. Le doc a dit : Go mam’zelle. Now ! Z’êtes prête pour la faim encore. Le voyage va durer finalement. Pardonnez-moi le diagnostique, svp. Je ne voulais pas vous … blesser. Z’êtes pas si pire, 50 mois de prises sanguines, le résultat s’avère en finale négatif. Je suis tout surpris. Comment oser ne pas en mourir Madame… Mais bon. Je vous annonce….z’avez pas crevé.

Ô…ké Doc. Send me fast la preuve, une missive écrite. Je vais dire à mon chien qu’il n’a pas de testament à gérer, à mon fils qu’il pourra embrasser encore sa mère, à ma meute de proches aimés que je ne souriais pas faussement mais… que parfois, parfois, je manquais d’appétit pour les accolades salées.

Go ! Ciao.

Billet, guichet, avion, go !

Simplement, avec Bourguibougon, le frère de Chably, mi love, partie.

Exil festif. Ouais ! Fêtons la fin des serrages de garrots hebdomadaires, plus ces minettes infirmières joliment parées. Done ! Fiestas Grandes bouffes et toast pour la fin de l’épée Damoclès, des serviettes de bain à –ne pas partager-, des brosses à dents jetables, du secret, de l’indicible...

Mtl, Bruxelles, Valenciennes. Valenciennes Paris.

On a quitté Bruxelles sans voir Oostende, je suis en tabarnak. Mais… Je ris. Dans le fond de la caisse de riche, les fesses colées sur le cuir trop hot de l’Allemande à 75 000 piasses, s’ti, je ris dans ma tête.

Oui, j ‘me rappelle fort, les péages qui défilaient…pis la vitesse à laquelle il fallait se taire en sortant le passeport. Fallait pas jaser aux douaniers.

Oui. Trois silences coincés roulaient, rapides, vers leurs présentations officielles In France.

Shit ! J’ voulais pas quitter la Belgique avant Oostende.

(je n’aurai jamais vu Oostende. )

Valenciennes... La fois où…

la fois

-où j’ai refusé de rire-

Good ! dammed them ridicules cheep shots !

Valenciennes croisée par la route. Dans la voiture de luxe, trois bêtes assises. Une qui fume, un qui fixe, l’autre qui pèse s’ul gaz pour arriver à temps pour le butoir. La date est passée, y reste l’heure qui refuse de passer outre.. Deux qui réservaient le crade humour … pour la poulette du Québec….

émois pâtinés

2009-03-23T13:14:00.009-04:00

Le gratin était assis dans les gradins de l'Arèna Maurice Richard. Y'avait de la musique pour les smalas réunies. Du gogo, du yaya, du yéyé, du ska cé ça, du pas rapport. Les famille réussies étaient assises dans les rouges, guidées, fardées, pomponnées, nez en l'air sur sièges chauffants; les sièges rouges : zone service rapido. Ça riait fort que l'diabe.

On faisait chin chin macawouine. Hum. Ça fait pas trop d'son des verres de plastique, pis en plus ça goûte un brin méchant . Bon. On checkait la pock rentrer dans l'but adverse et rouler, glisser jusqu'à l'allier droit. Faisait frette dans les bleus. On avait gardé nos tuques pis nos foulards.

J'pense que Les Canadiens de Montréal ont gagné... contre Ottawa. 5 à 2.

On est parti avant que la foule nous fonce dedans . On a pris l'métro.

Soirée bin bin bin bin ordinaire. Sans plomb, ordinaire sans diesel.

Pas de chapeau, pas de solo. Pas de surprise.

Une foule est une foule. Une foule est une foule.

Ça m'inspire rien de très prosaïque.

j'aime mieux grimper dans un grand pin.

slam possible

2009-03-21T13:20:00.003-04:00

Ah oui. Je comprends…ké. Certes. Hum… Oui. Sûr. Ouais. Je saisis. Je déguerpis. Je pèse sur le piton EJECT. O…ké babe, so long. Je quitte l’alcôve, ton cœur, tes bras, des draps qui sentent nous. Now. Tout de suite. Vite et bien net, nette. Maintenow oui. Oui. Puisque c’est un répond non qui hurle à la sonnette, un non qui déchante, qui fermente dans ta fête. Ma tête veut plus. Ta tienne ne veut point. T’as peur belle bête humaine ? Je vois, tout. Les aléas, les risques le péril. Le je passe go et réclame 100 euros. Mono. Solo. Polis sommes. O…ké. Yes. Oui, in deed, pourquoi pâs cesser chair et foutre, et puiser en contre alto hors pairs, airs et doutes, chéri. Épuisé. Tu crains joies comme peste et venin, viens, peste et vérole. Pestons, pé...tons. O…ké bel amour bref. Bref, bel amour, bref, ô…ké, l'horizon devient verticale, je me tire une balle dans le pied quand je dis je …t’aime. Hum. Compris le thème, vu, aperçu sabots de Denver, ça… le saboteur malin entre ton cou et ton ventre, pousser fort le gong du glas. Non. Plus ton nom et mon ventre mêlés. Non, plus ta langue multicolore, ces verbes, cette verve, ces vers qui me plaisaient jusqu'aux pieds à ...partir. Ah ! partir de la tête. Plus ces sons de sel, de base guit, de flûte indienne. Flûte ! St-Tok ! Plus ces râles, pas la perle rose sacrée, sucrée, rare, ni ces instants sacrés. Plues. Plus du tout. tout, Du. Tout des tout. Fin. Fi. Ni. Niés. ces sons. ces dos mouillés, ces do, ces rais de soleil sur la couette. Chouettes... ces ré, mi, fa, soul, sol, soul, sol soupirs. O…ké babé. Ne le ferai plus. Plus nécessaire, plus, du tout, soupirs. tout est ô…ké cool. froids, sommes. ô...ké tout est okay, cher. Fugace. Cher. Fini. Cher fermé.

Bye bye ciao ciao ciao

Oustés peaux et mots

Hourra !!! Oust oust hourra !

à bras fermés à bouche qui ne veut plus.

Oust oust hourra, bye bye la faim

La fin.

La faim

La fin.

Merci thank you too

pour l’éphéméride rouge et les aurores boréales.

je ne peux pas

pas par pas

pars pas

par pas

par pas par pas

t’attendre

alors ton tendre je m’en passerai.

Préjugé FaVorable

2009-03-19T17:32:00.023-04:00

pour accompagner cette histoire, je vous propose

la zik de Pacotille, la chanson : L'Arbre de la Vierge

N... La maison était possiblement une maison de ville ou un appartement dans les Laurentides, je crois au 2ème étage? Je me souviens quand j'ai quitté, tu me regardais partir de la fenêtre du 2ème étage (?). Je me souviens... aussi que tu m'avais embrassé dans la salle de lavage où tu habitais. Il y avait aussi une de tes amies de fille qui était avec nous cette journée là. Peut-être une amie du coin.

Essaie de te souvenir N. Je sais que c'était il y a longtemps...

Ô…ké. Voilà. Les images montent. Ça fait longtemps, en effet. Vrai. Au deuxième étage la maison. Trop grande pour deux. Des pièces où l’on n’allait pas, jamais. Y’avait une grande véranda couverte au fond et la vue…ça donnait sur le lac, le Chanteclerc plus loin. La dernière scène violente s’est passée à côté du grand couloir où tu dis que je t'ai embrassé. Des cheveux noirs, des cheveux châtains dans des paumes. Des béquilles comme des poignards ou des battes de baseball. La Direction de la Protection de la Jeunesse, vielle chienne, bande de bureaucrottés fonctionaires, la DPJ St-Toc…qui refuse de venir m'aider. May-day !

Mad-day. Je glisse en suant, en bas de la côte Morin. Un téléphone, une cabine. Dix cents qu'il faut mettre dans le trou, à l'époque. Je suis une enfant mais je veux un char, un char pour crisser mon camp tabarnak !

Puisque l'Église n'est plus mon asile, ni mon sanctuaire. Que je ne chante plus les Pâques et le No-well en solo pour le choeur et la chaire.

La maison... Oui. Au dessus d'une galerie d'art qu’elle était. Anciennement, du temps de mes aïeuls, c’était un petit salon funéraire. Avant nous, duo locataires enfant fille et barbiturée mère, c'était la jeune pute de Cotroni qui se lavait dans le bain. Ma vieille noire, le dos rond, voûtée jusqu’au trou, dégoûtée, aura frotté au Comet et au Ajax avec un bac de guénilles ces deux robinets et l'émail ivoire. Frotté, chromé fort, en soupirant son Dieu, jusqu’à en avoir des craquelures saignantes aux phalanges.

Ma mère détestait les putes ! Haïssait que… je prenne un bain… trop longtemps. À en défoncer la porte… Moi je les ai adoré les salopes, protégé, leur ai ressemblé le mieux possible. Sans mac sale, à mon compte, seule, riche de libre et... verry sexy pearl.

Et maintenant, sans passeport, sans code barre, pas de puce ni de carte ; sans papier, exilée, 27 ans plus tard, j’ai un préjugé favorable envers les itinérants. Si ils avaient une maison, je ne leur parlerais même pâs.

Oui bordel !! Que je me rappelle. Non. Je n'ai jamais oublié qu'il fallait jamais aimer devant cette mère volt-ampères-tonic, pas devant c’te vieille femme gisante s’attacher… au risque de me faire frapper les paupières et déchirer l'âme avec des dents de laide.

Oui, elle t'a kické out, ouste loin et fort, oui. Oui, je t'ai regardé partir, S.

J’espère que ta vie est belle, que tu es devenu grand et fort, heureux.

en rappel

2009-03-19T04:59:00.005-04:00

Les sept merveilles de leur monde

Le curé qui sonnait la cloche pour recevoir les douceurs de la nonne. Aimait plus la vivre la vie, que de l’interpréter en chaire, debout sur ses os. La nonne douce, la nonne ronde, qui aimait les crêpes fraîches et la musique de gorge sans orgue. Le grand-papa d’emprunt, qui prêtait des tournevis qui ne revenaient pas et sa douce, grand-maman fabriquée, figure de famille empruntée, qui inventait semble-t-il, des rimes à lire sur le ventre. Un piano. Une seule touche blanche qui faussait. Le père concepteur, ses Noël et ses carêmes imposés, son mépris mal viré, ses tant d’anniversaires soulignés de niet et de nô. L’histoire ne le dira pas, mais on aimera se passer de lui dans celle-ci, maintenant. La maman décaressée enlève Noël à la pelle, profite des anniversaires pour se terrer sous la couette ou, plus au fond, dans l’invitant confort d’un sofa une place seulement. Comme la menace est ignorée, tous les je t’aime des sept merveilles de son monde peuvent bien se passer d’elle, enfin. L’ennui ne pèse rien et personne n’assomme plus ni la première, ni l’autre joue.

Le curé, sonneur de rire grands, qui pêchait plus longuement qu’il ne prêchait. Dorés, brochettes d’appâts au bout d’un fil couleur d’eau, plombs et leurres bien alignés, bands de perchaudes, truites à griller. L’autel pouvait attendre, puisque prêcher en chaire sur ses os, n’évitait aucun péché. La nonne ronde au ventre chaud, disposée aux ludiques propositions, la nonne femme pour qui la cloche faisait « ô Pavlov j’arrive ». Le grand-papa inventé pour la cause, voisin voisiné, pour qui le tournevis était –prétexte- et sa douce… grand-maman joie, aux poèmes de route à brouter sur le bord du rang de l’Épinette. Un piano qui sert d’exutoire à l’une des sept merveilles de leur monde. Un piano blanc. Le père concepteur tu, l’histoire efface son visage au regard qui penche vers le sol, le fait disparaître dans un alinéa géant, l’enferme dans des parenthèses desquelles sortir, risquerait de le coucher sur la voie, le poing à la finale, sous le lampadaire jaune flavescent de la rue principale en avant. Une maman. Une maman décaressée. Une maman forte sous la pression des assez. Elle enlève maintenant mains tenantes, la neige, et Noël, les carêmes et les anniversaires -à la pelle-. Dehors. Ouste ! Ô ouste hourra ! La vie ne pèse rien et les personnes qui passent ou reviennent n’assomment plus ni la première ni la dernière foi. C’est comme ça qu’une menace s’appelle caresse, comme ça qu’un je t’aime assomme l’envie.

Des gamins tout athées tout contents qui boutonnaient religieusement quatre-vingt boutons de soutane pour quelques sous dans la poche. Souffler les cierges blancs et mauves, apporter le vin de messe et servir l’oliban fumant au curé près de l’autel. Le curé sonneur de cloches, obligé de temps en temps de fournir un sacrement pour ses brebis ensommeillées. Parmi eux, l’une des sept merveilles du père concepteur et de la maman aux joies débordées du visage. L’une de ces sept merveilles, un garçon tout athée tout contenté, qui, caché sous la table avec un masque sur le visage, pensait à l’hameçon sur son cœur qui commençait à se décrocher. Rêvait… sans dormir bien dur, aux sorties de pêche sans souci avec le gentil curé sonneur de cloches qui aimait la nonne femme ronde toute bonne, imaginait les rimes des poèmes de la voisine la grand-maman fabriquée et, bien sûr, toujours caché sous la table avec son masque et trois de ses frères merveilles…à l’homme aux yeux pleins d’étoiles, le grand-papa prêteur de tournevis. La maman essuyait les déceptions avec un torchon bleu et les autres merveilles de ce monde n’arrivaient pas à poursuivre les histoires tordues du père concepteur de drames quotidiens.

Pour lui, ce garçon tout athée tout empiannoté de musiques salvatrices, une maison est facilement jetable, tout, tout ce qu’il y a dedans, les bricoles, les babioles, les meubles les draps les taies, les bougies d’allumage les tournevis les fourchettes et les lampes de chevet, les bribes de ce qu’il n’y aura pas eu à inviter, tout autant. Départs rapides et grosse liberté car les il faut sonnent la fin de la faim, comme ces deux mots-là pour lesquels la maman refuse de s’attendrir. De toute façon, chaque retour est trop précoce. Alors il cherche un passeport, un douanier pour l’étamper et file encore, là où c’est bon, ces longs silences de paix. Pour la quatrième des sept merveilles de ces gens-là, une aquarelle anglaise s’explique peu, par bonheur, et une tache d’huile sous la voiture d’une fille sans frein à bras qui file à l’anglaise veut dire des choses qu’il ne dira pas. Avec lui, on peut faire des poèmes à lire sur le dos, avec un électrocardiogramme branché sur la musique de Bach. Pour lui, le tue-tête seul est bien mieux qu’un entête à un casse-tête pour plus de deux. Intéressante petite merveille du monde de Témiscamingue… Mais, ce n’est pas lui qui volait les tournevis du grand-papa d’emprunt. Témoin oculaire seulement.

P.S

D. je ne t'oublies pas pour l'audio. faut juste que j'apprenne comment avec cette nouvelle machine.

Coco Rosie

2009-03-16T00:08:00.003-04:00

http://fr.wikipedia.org/wiki/Cocorosie

http://www.myspace.com/cocorosie

et la vie continue...

2009-03-14T01:36:00.003-04:00

pendant que la Nina préparait un bien trop
gros
bagage pour son voyage...

Miss dame, miss Magwann
faisait tourner la manivelle.

S'il suffisait de tourner la manivelle?
envoyé par magvann

dédé...

2009-03-13T16:41:00.001-04:00

la constance .. ...

2009-03-12T15:44:00.005-04:00

bon. points et virgules dans la bouche. papier nu.

pas de bla-bla. des sourires.

envie de monter cent images.

tsss ! faut faire avec la nouvelle machine,

celle bin belle

mais qui refuse de reconnaître la patente à pixels chargée à bloc.

ôké, cool. mac-équipée la damzelle, mais.... (soupirs)

pas aisée la manoeuvre neuve.

à défaut de pondre des phrases... m'abreuve de phylactères.

occupée. busy. tranquille. au chaud. le ventre plein. de l'air, la pâ !

en pleine boulimie, gavage de BD.

à la revoyüre !!!!

2009-03-09T12:59:00.004-04:00

Soit.

Tout ceça me convient, parfaitement.

Ces bouts de journées.

Ces balades, rêveuse, sans but fixé d’avance.

Cette insolence.

Ce temps,

qui prend ou perd la route,

plonge en sieste,

se tape la grande bouffe, les odeurs de sexe,

serre les mains,

goûte les riens

minutes, secondes, heures

TEMPS

Beau de même !

quand et où ,

bien.

la photo est prise

2009-03-03T21:24:00.017-05:00

en Normandie par Chaek

Toujours de la poésie plein la tête, certes.

mais le temps... violenté, jet-largué

désarçonne et ô-sculpte

ça fouille les tripes

la vilaine petite peur

et l'urgence de se re-poser

ça... mange beaucoup le ventre

on voit les nonoss, les côtes

et le rivage aussi....

un boa mue les yeux ouverts, il est long,

pas si vieux, magnifique !

une fontaine reprend l'ange de cuivre

et le mouille de trois quart jet

4 pigeons mangent une grosse frite

tombée net

d'une main gourmande

la rue toute grande toute large

dessine des pattes et des becs

rassasiés sans être repus

la photo est prise :

s'armer d'aimer fait du bon

et les bonbons d'émois

iront se faire lécher

-go sans stop-

là-bas tout en haut

ce banc du parc

comme un siège

où trônent toutes ces caresses

tendues puis offertes

sous les bourgeons

3 jouirs au soleil dans l'alcôve

et milles dunes

où l'on grimpe en glissant

la peur et le doute tombent

avec les dents et les lèvres

là...

quelques nuées de smog

qui sifflent

pour ce paon dans l'arbre

toi

elles et ils

se lèvent pour ce mirage

sur ce toit de ville, un champ de blé offert sans contrat.

rêvasser clair & net

......... en pleine sortie du sommeil ............. ............

1 guidon de vélo de montagne,

une crevaison réparée illicco.

out le paf.

2 roues de vieille moto verte reposent

stationnées immobiles

Harley ou pas, St-Toc !

1945... c'était pas le moment de naître, on le sait.

la photo est prise...

voeux sans flash

pas l'amer

ni craindre que le meilleur

peut mener aux rires

comme aux pires.

temps

les saisons valsent sifflent murmurent

sonnent re-fins, re-débuts,

on entame les mâtines -sans prier-

et les hymnes escargotés,

tout lentement, tout doucement

prennent le colimaçon

pour un escalier de fer forgeant

toute la constance

défilée décampée

now on

même sans maison

sans papier

pas de toi

pas de moi

qui puisse

piano

piano fuerté

qui puisse puiser, penser à loin

errer libre rapide,

faire des sourires dans le nid

pas par pas

par pas...

pas de moi fixé à coeur.

l'errance douce beautifull

à 40 piges.

...____temps temps temps temps temps_____...

le temps... le vieil imbécile coquet pressé !

comme un gamin surpris

les paumes sous le ventre de la voisine

TIME SQUARE, mon carré racine mathématise.

découd pèse à-rêve

-mail par mail-

son petit lainage d'hiver.

la saison passe

vive raide belle

tic tac tic tac

d'zolée pour la trève,

au far où-est-ce

suis busy

en fin de jet lag,

busy à mâcher quelques verbes

ceux des autres

d'avant, d'hier,

les cuisses fermes,

les jambes posées sous la laine

les mains sur du papier

qui sent l'encre, l'antiquaire,

l'eau fraîche et le cendrier noirci.

Allez Hop ! Tintine in London.

2009-02-26T03:46:00.011-05:00

la chanceuse ! escale à Londres. une meute de photographes et de journalistes. des caméras partout. une longue rangée tassée de gens qui attendent. mais ils attendent qui ? veux-tu bin m'dire !

ils patientent en piaffant pour ce mec. un curé haut gradé. un mister sire catho désolant, kické out de l'Argentine parce qu'il a dit que jamais la sale guerre d'Hitler n'avait eue lieu. hum! bon.

ôké. ah. eh bin. si tu crois que je vais attendre un gars comme ça. pff !

miam. j'grille la première clope depuis 6 heures, c'est bon. y'a fallu que je passe aux douaniers de l'immigration temporaire pour la fumer, que je vide mes sacs, que j'explique que je ne reste pas in London, que je repars dans 4 heures pour Bruxelles. que je justifie le pourquoi des parce que et tout ces etc fatiguants. Monsieur le décideur, pleaze, je veux juste sortir dehors fumer, diantre !

j'en fume trois. c'est bon. des vraies. pas des éraillantes vendues 10 piasses pour 200. nan, des vraies qui te salopent à sec le porte-monnaie, te vident de ton fric en 1000 poffes à peine.

mais... j'suis curieuse, bon sens. j'entre.

je reviens à la barrière. sors ma caméra moé too. je n'attends pas le con. nan. je capte les capteurs, ceux qui prendront -eux-même- les tites photos de ce noir cochon sous soutane.

et il arrive le mec. le mec frocqué, le forcé exilé de mes deux seins. déguisé ou non, les patients pro-pape-aux-razzia savent que c"est lui. et pour cause ! comment passer inapperçu. le con. barniques fumées et casquette de joueur de baseball ou pas... il est proie, sommes témoins.

on s'en fout, on le bombarde de flash, pour sûr it's HIM car il y a deux dizaine de policiers qui le précède et le suive et l'entoure.

la chanceuse !!!! j'ai des souvenirs pixel de ce policier londonnien qui a coincé viollemment un des journalistes sur la colone où... vous vous en doutez, j'étais repartie fumer.

Cabaret Poétique

2009-02-20T08:05:00.002-05:00

pour ceux qui aiment la poésie vivante

mariée à la musique, à la peinture,

aux touristes de la vie qui passent aimer

aux itinérants chercheurs de rimes

aux fougueux fouilleurs de mots...

filez Aux Derniers Humains

Nina louVe n'y sera pas, elle s'excuse gentiment

car le 2 mars la damzelle sera à belle Bruxelles

avec papiers, micro & Braille sur la Peau

à plouss

par ici les Voix d'ICI

2009-02-17T05:09:00.005-05:00

permettez ?...

je lève mon chapeau à Jonathan Lafleur , Pierre-Philippe Gouin, Raymond Bock

Frédérique Dubé et Alice Van der Klei

et à tous dedans derrière devant à côté avec..

parce que la poésie, je l'aime partout !.......!......!....!...!...!

voici

mot pour mot

la mission de VOIX D'ICI

Le site Web Voix d’ici est un répertoire audio de poésie présentant des enregistrements de textes écrits et récités par des poètes québécois. Ce site est d'abord et avant tout une fenêtre sur la poésie contemporaine d'ici, mais aussi un instrument permettant à quiconque s’intéresse à la poésie orale de découvrir les auteurs québécois. Une place y est accordée à tous les poètes, publiés ou non, puisque le site se veut une bibliothèque vocale qui témoigne de l'activité culturelle québécoise d'aujourd'hui et que la publication n'est selon nous qu'un des nombreux visages de la poésie.

Les poèmes que vous entendrez sur ce site sont en majorité enregistrés lors de performances publiques ayant lieu un peu partout au Québec, mais peuvent aussi provenir de rencontres privées avec les auteurs.

Voix d'ici s’inscrit dans une approche contemporaine de la littérature, alors que les soirées de poésie, de Slam ou de conte se multiplient depuis quelques années. Il est parrainé par l’UQAM, plus précisément par le Centre de recherche sur le texte et l’imaginaire Figura. Le site a été créé en collaboration avec le Laboratoire NT2, qui promeut l'étude, la lecture, la création et l'archivage de nouvelles formes de textes et d'oeuvres hypermédiatiques.

le sale viral

2009-02-14T09:34:00.007-05:00

me demande bien ce qu'ils font de leur pause café

ces malsains biduleurs de virus aux noms de condom.

me demande... ah pis non.

me demande pus. je vire la page de bord.

tout est bouffé, en deux jours. toutttte.

textes, plans, jeux de notes, les fins comme les débuts.

ô impermanence ! t'es ma bataille après tout.

à l'avenir, tout de même

j'préfèrerais déliter, effacer seule

mes traces, les ornières, les odeurs et les sons.

ouin. ôké.

pas s'attacher

pas s'efforcer d'attendre

pas construire de routes avec de jolis mirages

pas si

pas tant que ça

pas elle

pas lui

pas maison

pas papiers

pas de miette sur la table

pas de coude , ni droit ni gauche sous le menton

pas se souvenir de toi

pas rester près du garage où t'es mort.

pas dire ni taire.

revenir à la minute. vivre le temps.

bouche bé-eh.. ô yeah !

2009-02-07T21:51:00.004-05:00

main de Jonas derrière la rouge bouteille sans amer

La main qui tient cette rouge belle bouteille... est celle de Jonathan Lafleur, aussi nommé JONAS.

Cet être humain et ses complices comparses ont lancé dans le cadre du Festival Voix d'Amérique : VOIX D'ICI. un répertoire de voix toutes en poésie.

vous reviens là-dessus plus tard, avec d'autres images captées au Festival.

Ô secours, vite des recours !!!

2009-02-05T21:50:00.020-05:00

oeuvre de Magwann

APPEL À TOUS !!! ô ôooo secours mes z'amourz

DANGER

Oui, danger. on va faire disparaître Nina louVe et ce si cher Jack, du Train de Nuit.

Faut se battre, vite. empêcher la chose d'arriver en toute prose, là chez ce K, en direct, à la page 100. L'heure est grave. Vous le savez, vous passants passagers, couchés sur ces mots pixel, je l'aime la vie, si fort, si bien, si souvent, si tellement. C'est même redondant, (je sais), que je répète : La vie est longue mais... mon Feu ! le temps passe vite. C'est si fort ce big bonheur, que parfois je crains de péter au bon chaud, d'une explosion de tits émerveillements, crever d'une over-dose de bonnes heures.

Figurez-vous que ce... de... Leroy K May vient de m'annoncer que je suis dans son roman.

Cool ! Je suis flattée un brin, me réjouie quelques secondes, pas trop. Quoi ? bin... j'veux voir pour le croire. Et ... pour plaisanter je lui demande : J'suis dedans, toute nue au moins ?

-Non, pas nue, mais tu disparais, et, Jack aussi. Puis le Rimailleur, mais il ne le sait pas.

Le K chien pas propre, me faire du net frettte sec bang file je te desapear, te dé-dessine, te delete, t'exit, te pousse en bas de la page 100, criss ton camp tite madame

... une sale bête traîte. Hum ! un K que je pousse hors le doute à coup de smilz, de narrations, de clin d'oeil actifs débordant d'amitié, depuis 2006 ! Me faire ça, du disparais poulette, ouste la sirenamiga, cioa la louVe, fini la Nina !!!!!!!!

ouin. j'mattendais pas à ça.

bin, dear Superk EX hero gaz, tu ne m'auras pas comme ça. j'vais, ici même de même ameuter (une louVe est une louVe) les tits chéris et, oui (ô j'en bave) ils vont te faire faire les meilleurs cauchemars d'auteur à toute heure du jour et de la nuit que tu n'auras même plus le temps de penser à jouir. tin toé !

j'ai jamais figuré dans un roman. dans une magnifique chanson de Pierrot Fournier oui mais un rommmmmannnnnn. Alors, ce n'est pas en "disparessant" que je vais enfin arriver !

allez les passager, les voyeurs éphémères, les ici maintenant amis (ou les pas perdus ici dans l'univers www d'un V plus grand que l'aile) !!!! filez chez ce... de.... Leroy K May et innondez-le de missives, inventez une pétition surréaliste, marchez dans votre ruelle avec ou sans pancarte, courrez dans une librairie près de che-vous et avisez les gens qui y travaillent... qu'un terrrrible danger se prépare, un meutre, rien de moins, un meurtre dégueulasse, un piton enter, un point, une minuscule puis... hop ! la tabulation pesée et bang, la madame est dé-cé-dée de l'univers K superkesque, en prose trash corbeille, à la page 100, chez K.

Vous ai titillé avec le Festival Anti-Spleen, vous ai convié aux Mille Mots Dits, vous ai donné mes nouvelles rides, des rimes pas sages souvent, ces souffles, ma peau, euh...non ma poésie.

là, j'ai peurrrrrrrr !!!! ça fait terrible de passer naître dans des pages et aller se faire fouttre à néant. oooouuuuh. qué passà ? faut faire quelque chose, non ?

GrRRrRrr !!!!!

vite, il faut le stopper le méchant...

en bon frenssais : Leroy K May. Il écrit un roman et est à le peaufiner, m'a inclue comme personnage dans son roman, mais, je meurs dedans, il me fait disparaître à la page 100. Alors, j'ameute les amis pour qu'ils le "supplie gentiment... ou non" de me laisser vivre jusqu'à la dernière page.

Délîrïüm par Queen-KA

2009-02-05T09:27:00.004-05:00

QUEEN-KA !

c'est une belle bête humaine, engagée,

une poète forte et fort belle

réservez vos places,

car ... debout ou assis vous allez monter !!!!

double elle sur triple w

2009-02-04T18:02:00.002-05:00

ne payez pas...

2009-02-02T12:52:00.008-05:00

:: MIRADOR :: par NADine Samuel
www.myspace.com/kidor33

ne payez pas pour la POÉSIE
si vous refusez qu'elle entre chez-vous
vous mettre À NU

pour se délecter les yeux, filez ici :

............... :::::::: EXPOSITION COLLECTIVE*
NADine Samuel, Peggy Fillion & Johanne Picard

+++exposition jusqu'au 29 février 09

@ L'INSPECTEUR ÉPINGLE 4051 ST-HUBERT, ANGLE DULUTH.

z'avez des heures à rouler ?

2009-01-29T03:08:00.005-05:00

Roule roule roule !

pure liberté. 2 roues, des cuisses d'acier, des poèmes pour la route, une pomme, des lentilles mouillées, de l'appétit, pas de patron, pas de syndicat, pas d'imposeur de limite de vitesse,

et une fois...un chat qui vient murmurer sa paix, et s'en repart.

une tente en guise de palace, un peu de rimes en roulant, du vin pour l'arrivée. pas de E.P.O. ,

pas de concours pour la circonstance, du hasard organisé, libre de même !

libre pour vrai.

Bonne route, belle bête.

FOLIE CULTURE CHERCHE DES pas si fous

2009-01-28T21:42:00.002-05:00

6 février : Cahier Folie/Culture

Folie/Culture est à la recherche de collaborateurs et collaboratrices intéressés à proposer des textes et créations visuelles pour le 10e numéro du Cahier Folie/Culture, qui portera sur Les effets secondaires de…. Nous sommes ouverts aux différents types d’expression allant de l’écrit à la proposition visuelle; celles alliant texte et image sont les bienvenues…
Nous proposons, avec ce Cahier, une réflexion sur la notion des effets secondaires de… Ce thème aborde la problématique de certaines dépendances et des effets qui en résultent. Que l’on parle de drogues fortes (prescrites ou proscrites) ou de drogues douces (téléréalité, Internet, etc.), de notre aliénation collective, une réflexion s’impose. S’interroger sur les effets secondaires de ces « cures » aux mille promesses, c’est basculer dans l’inconnu et le non-quantifiable.

Rappelons que la forme extérieure des Cahiers est le fruit d’une recherche dont les paramètres sont déterminés par la thématique de chaque publication. Objets surprenants, ces Cahiers se donnent à regarder, à palper, à soupeser, à lire et aussi à entendre.

Pour ce dixième numéro, les œuvres plastiques originales devront être bidimensionnelles, ajustées au format 8,5 x 10 pouces (bleed); les textes originaux ne pourront excéder deux feuillets.
Les propositions soumises seront jugées par un comité. Notez que l’identité des auteurs et des créateurs ne sera pas divulguée au comité lors de la sélection.
Date limite pour acheminer vos propositions : 6 février 2009
Faites-nous parvenir vos documents, textes, photos, dessins, sur papier ou tout autre support,
sur CD (en format Word, TIF ou JPG compatible IBM),
par la poste ou par Internet :
Comité de sélection Cahier Folie/Culture
281, rue De Saint-Vallier Est
Québec (Québec) G1K 3P5
programmationAROBASfolieculture.org
Information : Émilie Roi, 418 649-0999
a href="http://www.folieculture.org" target="_blank">www.folieculture.org
Folie/Culture

Kidor dîne... et danse

2009-01-28T04:38:00.003-05:00

MODEEN::::SAVE YOU

et itou...pour découvrir les toiles et la musique de KIDOR (une des muses dansantes)

filez ici : oui oui ici

Miss Dame Miss Magwann

2009-01-26T20:32:00.000-05:00

Janis & Hendrix

2009-01-26T12:54:00.007-05:00

la route est enneigée

il fait frette pour sortir les doigts.

l'hiver dans ta MTL ville

je marche à la vitesse d'un taxi haïtien

qui se stationne doucement

sur Rivard rue blanche gadoue

à la vitesse d'un cafard parti fouiller

le fin fond d'yeux autres hébétés nus

devant TiVi plasma dévortante

c't'hiver

j'arrive en partant.

je vrille de même

au ralenti

en avalant par seconde

l'heure complète d'un collet de rousse

l'entre chien et loup fonce rapide et sec

le sépia apparaît à l'aube

comme en plein coeur du four tout nous

et le smog, le smog je trouve

c'est blizard bébé

le smog

ne goûte pas comme à l'été...

la brume belle s'attend à se qu'on la coupe net

et lui fasse des dessins dans la face

l'hiver ici, au ralenti

dans la MTL ville

qui n'est plus mienne

l'hiver

sur l'île où je naissais

le temps pense

aux passés composés sur place...

c'est beau. ....... .

y'a plein de couleurs de têtes

et des lèvres qui plantent leurs douceurs poétiques

et des crinières qui sentent l'alcôve et le salon

ça fait chaud

ça fait du souvenir confortable

ces zoom sur les odeurs de BBQ

l'heurt& Go

je quitte Québec pays

pique une jase avant le vol vers le Midi

pique plus longuement

que le soleil

ne peut mordre

pas par pas

par pas

je quitte Bleue Blanche Belle Géographie

en restant un brin plus

en me oustant pour ne pas rater le stuart

je rouge visite

je rouge caresse avant l'adios.

la meute ejecte mon go

et pèse stop

y'a du tango

on y joue de la fougue à deux feux de bois

ça mouille tu sais

de la neige fondue

le temps file ma laine

mon coton jean est usé

je criss mon...

champs est plein d'étés

l'hiver ici

le ciel mange la lune

la neige grimpe sur l'horizon.

Gerry Perry, Guerrier du Coeur

2009-01-21T12:56:00.005-05:00

Quelques jours, en fait, une semaine avant de décoller

pour ma magnifique virée d'un mois en Europe,

l'équipe de KILOMÈTRE ZÉRO me conviait en Gaspésie afin d'y tourner un documentaire sur un homme qui aura changé la vie de milliers de petits êtres humains...

Gerry Perry que,

mon feu merci,

la vie m'a fait rencontrer

à 16 ans,

là,

en haut d'une superbe falaise,

aura reçu gratis sur sa terre pendant plus de 40 ans,

des voyageurs de

partout dans le Monde.

Voici donc le lien vers le site de Télé-Québec, l'Émission KILOMÈTRE ZÉRO

un vrai bon et gros merci !!!

à :

Mathieu Boudreau

à Julien Leblanc

pour leur amabilité, leur douceur, leur gentillesse, leur humanité

Voici voilOÙ et comment visionner :

http://kilometrezero.telequebec.tv/emission.aspx?id=20

roulez à droite, allez à : LE KILOMÈTRE DE PLUS

Gerry Perry, guerrier du coeur

et pour visionner l'émission intégralement :

http://video.telequebec.tv/?idVideo=1032

de l'ArT... !? IRONIK

2009-01-17T11:32:00.001-05:00

SERVICES PROPOSÉS

2009-01-15T07:32:00.008-05:00

Voici le topo

Vous réunissez 10 amis, ou plus,

(10$ la tête = 100$)

J’arrive, dans le confort de votre chez-vous et,

Pendant 1heure complète

Vous fait la lecture de vos poètes ou auteurs favoris

La poésie dans votre salon quoi !

Pas de stationnement à chercher pendant ¾ d’heure,

pas d’engelures, pas de soucis ni tracas.

Ces soirées poétiques à domicile sont proposées les

Mercredi

Vendredi

Samedi

17 heures

19 heures

21 heures

Pour réserver : poesie.chezvous A gmail POINT com

* Région de Montréal seulement

(sauf si vous payez l’avion !)

vous passez le mot ou piquez l'idée... c'est selon (smilz)

Hors frontières

2009-01-04T04:57:00.018-05:00

J'adore Bruxelles !

Le mot est fort, je sais.

Elle m'a ensorcelée, plus d'une fois.

Par Brel pour commencer, et encore

encore

depuis l'enfance,

par ses routes parfois au bout de mon souffle,

à monter, à gravir, à dessiner de la nuit jusqu'à l'aube.

Parce que...

craquelé

son rude bitume qui use les pieds,

pour le brin de vulgaire permis sans sentence.

Pour le doux, le brut, le cru,

les crois-moi,

la longue forêt pas vierge

de la maîtresse du roi d'antan.

RaVie

par ses musées

ses grands palais d'architectes

ses frites et son rock and roll.

J'y marcherais, encore

sous la pluie

ferais fondre ses rares frissons de neige

sur toutes mes lèvres

et,

comme une enfant pas souillée salie

d'être devenue adulte d'é-zémerveillée

oui, ô,

avalerais le vent

fabriquerais du soleil

même entre chien et loup

la nuit aussi

la nuit en bouche

sur toi, bel animal

toi fort pays

fabriquerais des lumières

avec une lune ronde et tellement chaude

là, sur chacune de mes pupilles

Mes paumes pour la poésie

mes jambes

pour forer,

creuser,

enserrer sans entrave

la musique née des pas par pas plausibles

Bruxelles si belle

dessine des rais de lumières

qui naissent puis restent en tête

un Sol joue du violon,

un La envoûtant fait une chanson

un Do sur le back dans des tissus de chanvre

émois

moi,

soulée par des sons de gorges

les Mi se posent en dièse

en dièse seulement...

Marcher sur ses sols,

danser

gambader

dans ses rues aux multiples noms de pays,

puis

Me reposer

à écrire au grand Parvis

Belle Bruxelles !

Je te quitte à peine que tu me manques tant déjà

Bruxelles, plouss,

encore plouss

dans le meilleur sans les pires

chaque long midi du monde.

Ce pays, cette ville, ses gens,

ses peintres et musiciens

m'obsèdent doucement

Belle Bruxelles me fait entendre

des coups de gong doux

du tamtam transe

des violes de gambes

de la flûte de bois

de la harpe électrique

du piano -à quatre mains-

des etc

pour le reste du parcours permis

La belle de Brel

me fait vouloir jouer

debout

louVée

assise

LIVE !

en vie

dans tous ces petits théâtres

dénichés au gré de mes visites

trouvés au coin des rues

par hasard,

en fouillant

avec instinct et flair

Bruxelles magnifique !

Bruxelles complètement possible

Elle riche,

riche à croquer

de souvenances

gorgée d'Histoire

La superbe me ramène à l'art mirobolant

de ce si bô grand Cocteau

l'Art du viVre tout carpe diem

vivre en couleurs

vivre sans Ne Pas Oser

Mots

à écrire

Sons

à composer

Images

à monter

Créer !

Inventer de la musique de fond

des pistes , des ponts

des traces de refrains

avec

de la place pour aérer les passés outrés

du rythme !

des cadences

des... si bons... silences

Une route en moi fabrique des émois délicieux

Un chemin me trouvant

Déjà

Enfin !

Dans le coeur mien

ça fait de la chamade affriolante

Pas de la trouille

Pas de la crainte

Mais la certitude,

Que ce pays tout chaud tout belge

Bruxelles d'abord

est confort possible

et je crois...

vouloir y passer une décennie au moins

pas de doute

Pas par Pas

Comme on rêve à la plage l'été pour se rafraîchir,

moi, bien, je rêve de cette ville

ce beau vieux pays mouillé

à rencontrer

au quotidien

à bientôt Bruxelles belle

peuvent-être....

Keny Arkana, LA RAGE et l'autre : le fou du Costa Rica

2008-12-30T12:00:00.005-05:00

OUF !

Sterven als een hond = mourir comme un chien

et puis après ce clip, une histoire horribillante, du dégueulasse de la pire espèce.

celle d'un dit ARTisTe originaire du Costa Rica nommé ( gRrR !!! je n'ose même pas l'écrire, tellement ce mec me dégoûte) Guillermo Vargas. ( Voilà, il est dit ici que si je te vois je te crache au visage, pauvre dégénéré rempli de laideur.)

Le fou !! il fait crever des chiens, par cruauté, -en direct- comme ça, dans un musée.

Pour l'expérience (dit-il).

/// ici maintenant bloguer la photo du chien qui, les yeux ensanglantés, le rouge qui lui pisse par le museau meurt dans un musée d'ART comtemporain ? oui... non... peut-être ?

2 millions de personnes ont signé la pétion pour empêcher ce violent outrage au respect de la vie, si canine et banale soit-elle.

3 personnes ont savouré cette gloire.

les directeurs de l'expo et cet être inhumain qui se targue d'être un aRtiste.

fin du périple Bruxellois, DANK U P.

2008-12-29T09:06:00.007-05:00

ombres sur sol à Bruxelles

Dank U P.

ici, pas eu soif

pas eu faim

mais que 10 jours.. quand même , c'est si peu assez.

aurais vu belle Bruxelles

loVée-louVée-collée aux bonheurs

sous tes élans historiques,

tes allant de mots,

tes verbes au passé simplement

et tes sons fougueux

aVec tes zik et ta façon ou brute (!) ou douce..

aurais fait ça encore du temps

encore plouss.

30 toiles tu dis ?

oui. fais.

jusqu'au bout, tabarnak !!

30 toiles à peindre ....

! gilcle les couleurs !

épate la galerie

pour que ces cons qui exposent des toiles nues

des toiles blanches

dans ces gRands Musées

ne me fassent plus gerber d'états dézolés.

merci P.

pour cette visite de l'Expo Cobra

dans ta ville

pour la découverte

de Louis Scutenaire

et de ces miamz auteurs belges

offerts en palette de tes dires

pour les ceça et les ici

pour avoir marché, longtemps, souvent, tellement

même avec trois trous d'aiguilles plantaires

qui te déchiquetaient rêchement

la paume des pieds

dedans ces souliers trop serrés

que

oui

je refusais

de lasser ce matin dans la rue à monter.

bon. voilà. faut pas oublier

ce Fred

et son bain

ce bon Jamahl et ses logiciels bonnement installés dans ma tite machine

c'est tout.

zout !

c'est fini.

on ira aux oubliettes , tu veux P. ?

on lira ira

faire des châteaux de fer et de cuivre,

forts

de nos souvenirs.

t'es beau.

pour Cathy Garcia, une poésie foulée en tam-tempo

2008-12-27T15:44:00.007-05:00

allez, go ! Cathy d'ÉLITS poéziques
Hop ! continue la gourmandise
bee-causes ...

entre la crève et la muerté,
entre ces ceças insuppossibles¸
entrons pensantes,

aux monts, à ces vils vieillisards
la vie
fait encore du good,
même si noWell
tam tam boung !

le feu fait du volcan entre deux pieux tuants
là, sous la paupière déshabillée du soleil d'hier
un rideau de cheveux
fait couler un brin de rivière éparpillante

de l'Ô,
de l'eau,
des roches frettes froides,
glissantes comme la glue
dans la bouche d'un enfant pré-adulté.

GO Cathy !

tisse nos secondes et tièrce-les, et quadruple-z'en !

nos rivières de vers sans pieds de pif,
fais-en encore du faire,

du roc du métal qui hurle au cuivre

encore des livres dear Cathy , n'arrête pas.
sur papier recyclé
ne quitte la gourmandise d'être, vraie viVifiante
pour que, afin, là, sous nos regards pas toujours polis ni gentils
les langoons
lagoonz !
fassent du language des : s'pars pas s'pars plus

vois... ... des peaux moites à l'autre siècle, une enfant dans la rue...
un viol de gambadages
et un tambour vacarmes
se font des mamourzs absurdes
couchés, debouts
sur les rues INNOMMABLES

d'esclaves et de politichiens-sales

et ça, sans vouloir du bordel

un jour ça se dégrave de la tête

ça se dégrave

une rime se souffle vers toi

comme dans un ballon à l'hélium

l'enfant a un hoquet violent,
un de ceux qui ne se ravale pas par la glotte
et il, le fou,

ce souvenir de sang sans cesse avec des tessons sur la gorge
des canifs durs rouillées par le citron

canifs salis par la sueur

encore

à tour de rôle , ils... font font font

comme des marionnetes qui s'égorgent dans leurs fils vils

en dedans la wagonette blindée
noire de nuit

l'enfant seule, quinze ans de respirs,

seule pas saoulée par l'hagard regard
sans les flics qui ne patrouillent pour sauver la fillette des viet miettes anti-tongua

la punk égarée dans le libre d'une nuit

qui mourrut

trop tard dans le toou LATE.

ça débusque la forêt sans poil de la fillette,

ces mecs saouls de désir pesté par une castrante-mère, peut-être...

à 100 km d'huiles à l'heurt,
à tire de fiel

là sur le nombril de la belle

sur la si belle rue Ste-Catherine

toute attendrie par les crieurs de néons

la rue
dessine une flaque à contre-sens

sur le pavé bitume ensmogué par ces haleines de bières fortes.

de son papier ciré de pluie, la SAINTE-cAT

URINE et mouille des salives qui puent.

ça fait la folle abîme
quand enfin les fous des culs infantiles
ils,

ces affamés de ces restes d'enfance
la déposent balaffrée
parce qu'au feu rouge...

elle se pense SAFE !!!

culottes
encore pas relevées

elle s'en-silence, se voile pour se terrer

hors souvenirs.

... sur le gravier du métro St-Laurent

la géographie perd les NORDS-WesssT.

angle mort.

elle saignait la fin de leurs jeux de lame affriolée.

ça pissait drû

sa
fin

croire en l'Homme,

en la femme maman

la fin

du croire en l'humain.

la rue peignait de vermillon et d'aubergine sa peur pé=tue.

perpett. tôle. geôle.

des dessins B-D
de haine verte
meurtres en vers voulus
Vengence.

la filette de quinze piges

pige assez vite

que ces ceças

tuent.

tue, tuée, elle n'a pas fait la prison dans la tôle des flics ignobles

mais dans sa tête de noix de grenoble

tu devineras hein ? dear Cathy Garcia.

Grâce à ça-ici.

Hum !
mais si je tue je meurs ! a-t-elle songé

un tit instant de trop. . .
alors les chaînes et les laisses

pendirent sur le cou déchiraillé de la petite fille.

les vits masserrent de plus

la vierge enfant,

jusqu'à ce que l'âge fasse

de l' apparaisse

avant la mort des pas sages

(rude, je sais. d'zolée belle amie)

pourrir, aller haïr !!?
l'ire en fouets

hors têtes

sous des étoiles débordées du visage

une épave arrête la cadence, le pas, la danse

la petite fille sculpte son passé lassé avec des fils de lassos sauvages.

En décennies de souvenances,

la rue, le squatt !
la ruelle nègre
le camping dans les veines
ça revit... hein. ?

ça grogne

faut rester inventer des cadavres dans le classeur
des livres -tout crues beautés-

elle aura eu 20 ans...
la main rouge des sens roux verts sans fond ,

crisss-Ti de St-Toc !
mais ça pue la ruelle et les taudis immatriculés

chez elle devenue femme infanse

elle visage les voyages quand dans l'Est de Montréal
elle se repromène encore,

là tout près des pétrolières,

fabriques de nuages.

en squattant les paysages des Smack insIsts, morts en souffrir

en frisant et l'épave et le payant

du gris sur les lèvres de ses amies
elle visite la poésie

comme ça ,

maintenant

en te missivant Cathy...

là, la rue
une nue rue froide

cuisse seule sous une jupe carellée,
nue mascara délaidie

sur trottoir blanc marié aux joues creusées par une giroflée grenat

la Main... Montréal.

la revoilà la punkette

elle a perdu ses 17 ans dans l'amnésie composée de partiels sommeils.

elle regarde ...

La pute son amie blonde

sur la rue, sans un mac.
une habi-tuée s'y sent vive la nuit

dans le ventre-centre des lumières jaunes
les hot-dog se mangent à la mi-haine
à la mi-haine !!!!

le parc tout près, est vide,

c'est St-Laurent streettt

interdit aux vivants

les chiens sont sortis hurler sur les fesses d'un cendrier d'épaves.
le silence est poli, car les citadins sont aigris

assis dans leurs belles boîtes-maisons-étagée à regarder la TI-VIE

un seul sourire en ville
les fait fuir de trouille, ces endormis apathiques -et- témoins.

bang !
comme si on allait,

nous filles de campagnes sous joug de sexe,

mac pas mac,
en les saluant du regard :

les manger !

les assassiner d'un trait de pupilles étirées !

en jouant le billard dans un bar de putes toutes sur l'héro
là-bas, bas , bas ,

Sanguinet

où le revendeur de sable buzzant

de ce chanteur repenti nommé N.

semblait amoureux
de mes valeurs potentielle$...
j'ai vomi dans le tapis

sur la noire numéro 8
la suite de son idée débile...

suis sortie avant être esclave
avant mourrue
morue
avant salée
avant
la déconfiture, le
lassée au lasso, le
noué dans coulant réverbère sous sirènes

aboyant la fuite vers la morgue des autres belles qui avaient fait oui de la tête.

je suis allée encore enfant, dans la rue et la dollar city
sous et sur et dedans la red lights à Montréal
dans ma tête
pas pour les macros aboyant les dents couleur sépia.
libre.
mais triste, j'avoue de voir ces dimzelles se faire battre pour un morceaux de poudre jaune.

la frite poutine , la frite et le fret-dog mou du mec mac macro
a fait gigogne entre les cuisses de la pute rêveuse, ma copine blonde en est morte.
dans tout le quartier noir on oubliait dès l'heure suivante

son passage et ses cris de jouir.
là, dans le nommé rouge zonable

là tabarnak

où ramer

c'est marcher en cachant ses fesses dans des pantalons biens ceinturés.

alors... oui. continuer. si on le fait c'est qu'une petite affaire de goût nous agace
ce goût de oui
de ce que je pense
mange mieux, les vOeux des encores favorables.

voilà pour mon hors-campagne...
ça sufit.

à 14 ans, un magazin = un vieu juif qui te tripotte dans les coulisses.
un restaurant italien = les mafieux qui te donne des pourboires faramineux
extra trop
auxquels, mon feu merci !
je n'ai point su dire cOUillles OUI !

toi, belle Cathy poète,

poète imprimant Les Délits de Poésies depuis 8 ans
tu fais de la campagne et des poésies absolument nécessaires
et moi, fiouf !
aussi
je mange des mots, des crues, des ô,
des las et
du là dézenferminant

belles avironnantes, nous femmes
nous navigons
moi en juin, entre les larves de moustiques boréales
et les vents français dont j'ignore les prénoms

toi, dans les forêts ,
cachée
sans être terrée.

merci d'être vraie, Cathy Garcia !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

bonnes bises
sois forte
je te prie
sois forte
encore plus d'une FOI

l'Éloge des Panoplies whith P. in Bruxelles

2008-12-27T08:12:00.006-05:00

pendant que P. me lisait Erasme, l'Éloge de la Folie... m'amusais ainsi

Un chapître avance en paragraphes composés de l'un et des autres.

Les propos du monde foulé

Se comportent en larges virgules

Avec d'étincelantes bontés qui ricannent

Vous êtes vivre-ivres

à l'instant où assis

Une femme en parentes aises

S'assoit sur votre visage soleil.

L'Hiver avec Zéphir

et Borée

Brise comme mots de neige

en L'autre audace

l'âme montrée en givre sur la vitre

monte Une oreille collée sur le sacré.

Virage !!!

Du charlatan

qui temps tant

pend :

la jeunesse assommée

ça perd

et dure

son

souffle sur une petite bougie.

l'Éloge du fabricant

de momies

place les linceuls avec la pudeur

d'un poète qui mentit

en levant la crête

devant les adulateurs

La vertue blanchie

le proverbe

où ni la

personne

ni la

raison ne

vont faire

le problème des autres.

Depuis des miettes de siècles

le sommeil des tyrans

est

sincèrement ivre sous l'opium

du pouvoir

30 ans de travail

pour écrire

la rhéthorique

un commun

qui du mortel

va vers le semblable

définir l'homme

l'homme nage

l'homme nommé

l'HoMMage

ne se ressent

dans le coeur

ni dans le pourpre

de la tignasse

d'un lion-coupe-savane

Les sages folles

D'Érasme

sont des verbes

aux allures de gallop

admirés par

les

pointes et les caps

des sujets

aux moult mots ouvragés

l'enfant dont on a mis

sous la langue du papier-pepper-popper

a le coeur qui divague

du rascisme

à l'extrême laideur

le dogme

sortit

du contexte

l'élite

n'est plus

concevable

la méthaphore pourrit

les

fous

et les

puissants

à contrario

tout le libre

s'envoit en l'air

de la Révolution

à la peine

des morts

qui n'ont pas eu le temps

de faire

le deuil.

des deuils.

mise en route

2008-12-23T05:46:00.004-05:00

Bruxelles
enfin

Bruxelles
quelques décénies après la première fois

m'y revoici vivre,
gambader
flairer
humer
sentir
cette ville et son hôte...

comme il y fait doux, sous le ciel,
doux, sous le soleil
sur le sol

pour mon arrivée il y a 4 jours
la cie d'aviation avait "égaré" mes bagages
je crois plutôt qu'ils ont choisi
un autre vol
volontairement
j'ai donc attendu plus de 24 heures
pas nue
mais tout de même !!!

pas de doute
c'est à pas de danse que je veillerai
c'est la fête

tooday
40
autre décénie

pas la dernière
je le souhaite tant

un pays vieux émerveillant,

2008-12-13T02:08:00.006-05:00

ô mon feu

que c'est bô ici, ouaaaaou !

suis arrivée en plein midi du jour

par TGV, en direct de Paris

dans ce vieux vieux coin de pays de la France

j'en pleure de joie tellement c'est magnifique

ici installée pour 10 jours

dans ce village tout en pierres et en montagnes

nomme St-Paul Trois-Châteaux

hier dans le soir, à Grignan près du château de la fille de Mme de Sévigné

le mistral et la lune pleine ont fait du grand bonheur pour la Nina

pour mes hôtes, fait trop froid, disent-ils

mais comme j'arrive du Nord

que le Nord m'habite m'accueille, m'émerveille

que juste le mot Boréal est une chanson douce pour moi

que quand le vent siffle fort je comprends, j'entends notes de musique,

me voilà raVie, tellement heureuse !

que je crains, oui,

comme ça m'arrive souvent,

crains doucement un sourire dans la face accroché: mourir de ce tant grand bonheur

PERFORMANCES POÉTIQUES EN APPART

2008-12-08T04:51:00.008-05:00

PERFORMANCES POÉTIQUES EN APPART

LE 11 DÉCEMBRE À 20H

PASCAL PERROT AKA POETIC GLADIATOR SERA AUX COTÉS DE LOLA SPONGE ET DE LA QUÉBÉCOISE NINA LOUVE

AU 26 RUE NOTRE DAME DE NAZARETH, M° : TEMPLE OU RÉPUBLIQUE -

3ÈME ÉTAGE , PORTE FACE …
P.A.F : 5 EUROS ( COMPRENANT UNE CHTITE DINETTE)

PASCAL PERROT N'A PAS CHOISI POUR RIEN LE SURNOM DE POETIC GLADIATOR. PAMPHLÉTAIRE, ENGAGÉ, ENRAGÉ, IL FAIT VIVRE ET VIBRER SA POÉSIE INCANTATOIRE, ÉNERGIQUE ET GÉNÉREUSE.

LOLA SPONGE, AU CHARME VÉNÉNEUX, TÉLESCOPE LES MOTS, LES IMAGES, L'HUMOUR ET LES ÉMOTIONS EN UN IRRÉSISTIBLE MAELSTROM DE MÉTAPHORES.

LYRIQUE ET PERCUTANTE, INCISIVE ET BAROQUE, NINA lOUVE VIT ET INCARNE SA POÉSIE AVEC FOUGUE ET MAESTRIA. DES MOTS ET UNE INTERPRÉTATION QUI NE PEUVENT LAISSER INDIFFÉRENT. HABITUÉE DES SCÈNES QUÉBECOISES, CETTE JEUNE POÉTESSE REPLACE LA POÉSIE PARMI LES ARTS VIVANTS.

UN TRIO QUI DYNAMITE LES CONVENTIONS POÉTIQUES !

6 décembre à Oka

2008-11-28T13:55:00.003-05:00

FOr PaRis !!!

2008-11-28T13:38:00.001-05:00

bientôt tous réunis à Paris !!!!
avec ou sans spectateurs
le show aura lieu
mon feu merci

mercicace cadô

2008-11-20T08:23:00.000-05:00

Bon anniversaire Sylvie !!!!!

AU même siècle, en même temps... ViVanTs

2008-11-16T07:09:00.030-05:00

le 20 novembre O Patro Vys les muses zik COMPLICES sont :

EVE COURNOYER, BALTHAZAR, NADine SAMUEL, JEAN-FRANÇOIS THIBAUD (ANTICOSTI), NADWADI ET SON CONGOLAIS GUITARISTE MÉNIME, STÉPHANO BEL ÊTRE hUMAIN à la trompette, SAMUEL en aux instruments berbères pas barbares
VENU VÉÇU d'Essaouira

LA MISE EN IMAGES EST SIGNÉE PAR L'ARTEUR
LA PROJECTION EST ORCHESTRÉE PAR NADWADI

l'entrée est gratuite.
des enveloppes seront sur place
pour faire votre acte de mécénat anonyme
peu de places assises
faut arriver à 19 heures pile poil
si on vEut du siège sous fessier...

LA FÊTE SE POURSUIT EN MUSIQUE LIVE JUSQU'À 23 HEURES !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

voir ici le clip de miss muse EVE COURNOYER

VOIR AUSSI : BALTHAZAR

MERCI EVE, POUR TA FOUGUE, TA FORCE, TON CRAN, TA VIVE FAÇON DE VIVRE

MOULT MERCI FORTS ET VRAIS À

BEN ARÈS, MARIE-HÉLÈNE AUDIER, BALTHAZAR, JEAN-FRANÇOIS THIBAUD, SYLVAIN GOUGEON, BORIS MI TI-WOOLF, LUBNA, ESTELLE CONUS, LYGIE RIDDEZ, MÉLY JUIN, JACK DU TRAIN DE NUIT, YVY, MANON HOTTE, ESPACE MUSIQUE, O PATRO VYS, MISS DAME MISS MAGWANN, FISHTURN, PICOLO, COLECTIVO, MARLEEN VOISINE PRÉCIEUSE, JEAN BARBE, MARTIN À LA TECHNIQUE DU PATRO VYS, LE BOUDOIR, ZOER DE ALLÔ-COPIE, MARGOT LESCOP, CHANTAL JOLIS, DAN LEUTENEGGER, DAN BEHRMAN , LOUIS LEMIEUX, NADine SAMUEL, AU QUAI DES BRUMES, GMC, GEM, NADWADI, ZAZOU, LE ROY K MAY, kARo DES CAROLINADES, MIREILLE NOEL, ARMAND VAILLANCOURT MENTOR & AMI DEPUIS MES 15 ANS, GUYLOU, ÉRIC LEBAILLY, ALICE MA FILLEULE ET SES MERVEILLEUX POÈMES DITS, MÉNIME, WAJDI MOUAWAD POUR SA QUESTION QUI AURA DÉCLENCHÉ LE TEXTE DU BRAILLE SUR LA PEAU...PATRICK DUCHESNE POUR INITIATION À INTERNET ET ORDINATEUR pour m'avoir aimée toutes ces années sans condition ni punition, même autiste, même l'âme repliée, pleine de mots indélibiles, PIOTREVSKI PIERRE DUYS POUR INCITATION À FAIRE PARLER LA COLÈRE DE LA MÈRE , TOUS PRÉCIEUX PRÉSENTS DE VIVANTS

VIOLON Furia

2008-11-07T09:03:00.006-05:00

"Rouge Violoncelle" par Nina louVe, Benoît Paradis trio

une chanson avec des doigts
violon furia

des frissons
pincés en pizzicato

peu de peau
peu de verbe
peu à peux
à peut
à eux

1920, fabriqué en Allemagne
un violon sous le menton
l'archet frôle l'incendie

furia
j'entends ma voix qui glisse entre les cordes
du vocable
du vocal
du son

voilà plus de dix ans
que n'avais dit
n'avais commis
n'avais permis
une chanson

Merci chaleureux à Lygie Riddez, ma petite figure de maman douce
grâce à toi, je rechante et joue enfin de cet instrument qui m'aime tant,

le violon.

Dessein GéÔgraphique

2008-11-03T20:57:00.006-05:00

J’ignore le dessein géographique où il va aller vivre. Ne connais pas la chanson, ni les rythmes, ni les odeurs de cuisine de ce pays, vaste et loin. Il ira. C’est tout ce que maintenant, je sais comprendre.

Oui. Bien sûr. Dure je pourrais maudire le cyan ciel, les milles oiseaux de bonheurs possibles absents. Pourrais maugréer en catimini, avec un de ces faux sourires sur la face, mais nenni, il sait. Ça ce n’est pas moi. Je suis de la même race. Comme ça aussi, libre forte, poussée par le flair, l’instinct, le vivant vivre, l’appétit d’ailleurs et de maintenant. Le seul désir qui me mène, celui du tactile palpable, vrai souvenir, à fabriquer, par moi-même.

J’ignore le dessein géographique où il ira rester longtemps. Ce pays, c’est comme des mathématiques, il est indéchiffrable, je ne sais pas compter les heures qui nous sépareront, les kilomètres où la distance sera plus, plus parce que pas de possible missive, pas de possible lettre, pas de possible voix, pas de possible mot, pas de possible parole, pas de possibles. Pas par pas. Par pas pas. Par pas. Par tout partout. Un pays épelé : Madagascar. Loin. Sans mon visage et ma peau à respirer, sans la sienne à baigner, huiler, humer, prendre. Sans. Sans nous deux je, qui se respectent tant.

Si j’avais vingt ans, je serais usée par la douleur. Mouillée de larmes. Abîmée par le sauvage en moi, qui hurlerait : Pars pas !!!!!

Si j’avais trente ans, je briserais mes côtes à me jeter de la falaise à la grotte, des ressacs à l’amer.

Je supplierais : Reste !!!!

Mais je te souhaite bon voyage B.A.

Je t’aime vrai.

Rendez-Vie aVec vous

2008-10-27T21:44:00.009-04:00

Rendez-Vie aVec Vous

un film dédié à Fishturn

ce bel être HuMain que j'appelle affectueusement

male mirmade

parce que tant...

parce que temps

parce que maintenant,

mains tenantes,

au même siècle en même temps

VIVANTS

Rendez-Vie aVec Vous from Nina louVe on Vimeo.

muse musique : BALTHAZAR (encore thankx too vous mes zikiens adorés)

Pour vous vivants, le lien vers une série magnifique intitulée :
NELLIGAN ET LE OneO'clock Dream

Illustration. Émile Nelligan, adolescent. Collection Paul Wyczynski.

une levée de coudes...pour une $ortie de fond$

2008-10-24T07:47:00.005-04:00

photo par MAGWANN

N i n a l o u V e

(petit’aile, grand V)

Propose une levée de coudes...

Pour une $ortie de fond$ !

O Patro VYs

Jeudi 20 novembre

19 h à 21 heures (plouss ! si vous restez après)

»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Spectacle Multi-Arts Visuel

Avec L’Arteur Sylvain Gougeon

Mots en PerfECTo et images vidéô

par Nina louVe

Et zik en dé-sourdine,

bien oui, bien sûr !

356, rue Mont-Royal EST/ St-Denis, Montréal

Au même siècle, en même temps...

2008-10-21T22:52:00.001-04:00

En rappel sur un texte de Fishturn : Final Cut

2008-10-20T06:53:00.003-04:00

Pour male mirmade ...

encore du tout toi

ici

tes mots Fishturn

ton texte: Final Cut

sur un brin des mes images

Final Cut for Fish
envoyé par NinaLouve

Ben Arès, le film

2008-10-18T19:05:00.004-04:00

InsTanTs sacrés

Sacrée rencontre

Carpe Diem maintenant

Carpe Diem tout l'Temps !

Voici Voiloù... BEN ARÈS

dans : "aVec AppéTiT"

un tit vidéô de Nina louVe (petit'aile , grand V)

en direct des directs de la 24 ième édition

du grand et merveilleux

Festival de Poésie de Trois-Rivières

"aVec AppéTiT"
envoyé par NinaLouve

du feu
du vivant
de ceça
qu'on ne croise pas dedans des carcans

de la fougue
du vif intelligent
de ces ceci rares
que même en fouillant on ne rencontre

aisément

du lui vrai
du Ben Arès tout en images louVe vous propose tooday !

Dédié à

2008-10-14T12:38:00.002-04:00

Ce film "TouTes ces RenconTres"

est dédié à

M. Gaston Bellemare

et à

Mme Maryse Baribeau

Pour tous les poètes qu'ils m'ont fait découvrir

et...

tous les liVres ainsi ouVerts

Moult Merci chalEUreuX !!!!

et longue vie au

Festival International de Poésie de Trois-Rivières

EVA COX, Toutes ces rencontres...

2008-10-14T09:52:00.001-04:00

TouTes ces RenconTres
envoyé par NinaLouve

Octobressss la FAIM !

2008-10-07T10:54:00.005-04:00

Octobressssss la faim
envoyé par NinaLouve

pour découvrir LHASA de SELA, la muse musique de ce clip, cliquez !

6 octobre 1977. Une petite fille passe avec ses pieds, un homme saoul roule avec une carcasse de violence sur sa peau mâle. Le pied oppressé sur l'accélérateur il pèse, go. Elle deviendra muette. Réapprendra à marcher par le sol, par la danse. Un rat. On dit qu'elle est devenue un rat en tutu qui joue à mutisme et bouche cousue. 6 octobre. 1977. la muerté. La fin de leur foi. Pas de la sienne. Elle a dit avec du son: oui. Nom et non ! Nenni !

Puis. Elle a écrit. A écrit jusqu'à ce que ses poumons la laissent aller retrouver son aïeule, sa belle grand-maman douce.

OCTOBRE, maintenant 2008. Quatre années sont passées depuis notre rencontre Au Quat' Sous, à préparer un possible stage. Devant ce très grand cahier aux pages blanches, Wajdi Mouawad m’avait demandé avec cette douceur ferme qui lui est propre : Dites-moi, d’où vous est venue l’écriture ?

À lui, pour la première fois de ma vie j’avais eu envie de répondre. Je lui ai dit : Du mutisme, du long mutisme de l’enfance. Par instinct, pour faire l’équilibre entre ce silence et les mots.

Quelques jours après j’écrivais Du Braille sur la Peau, une pièce en deux tableaux destinée à la scène. C’est donc l’histoire d’une petite fille qui réapprend à marcher par le sol, par la danse, par l’effort vivant de sa joie et de ses émerveillements. Elle marche sur la grève, muette, avec les sternes et les mouettes, le sable rêche dans la gorge, du silence qui s’installe, des mots qui jouent avec l’écume des vagues océanes. Une petite fille qui finira par être un rat, avec des chaussons roses et blancs et un tutu. La bouche souriante, le sol avale son taire. Du Braille sur la Peau parce que la petite fille lit, sur sa peau, qu’il fait vraiment froid sous ce soleil. En pizzicato… elle pince ses frissons sur sa peau.

»La petite fille

»Quelques menteurs
»Quelques docteurs
»L’Horizon
»La mer
»La musique (bien sûr)

J’aimerais la jouer sur scène, avec toute la musique que j’entends pour cette pièce, des bruines d’éclairage, du vent, le cri des mouettes en sourdine.

Oui. La vie est longue mais le temps, mon Feu qu’il passe vite !

Invitation pour Jeudi 9 octobre 2008

2008-10-02T08:32:00.011-04:00

photo Carol Latendresse

Mes chers amis, passants, passeurs de mots, explorateurs de rimes...

Vous trouverez ci-bas l’invitation de laquelle je vous ai peut-être parlé. Il s’agit du lancement du premier recueil d’un poète que j’estime beaucoup, Jacques Desmarais
alias JACK du TRAIN DE NUIT.

Lors ce 5 à 7 poésies musique, j’aurai le plaisir de lire

un ou deux de ses textes.

Merci déjà! du cadeau de votre présence

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Lancement de

Poèmes cannibales :
Loin dans ma campagne

Un recueil de
Jacques Desmarais
Aux Éditions de La Brochure (France).

Jeudi 9 octobre 2008, dès 17 h
au Bistro In Vivo
4731, rue Ste-Catherine Est, Montréal

http://www.bistroinvivo.coop/
métro VIAU (lignes 34 ou 125 ouest)

ou métro PAPINEAU (ligne 34 est)

Les Éditions de la Brochure,

en collaboration avec les Productions Train de Nuit (Jack),

lance un recueil de récits-poèmes de Jacques Desmarais

qui sont précédés par un « mot pour Jacques » de Michel Garneau.

L’ouvrage regroupe des textes qui ont été créés

à la Radio de Radio-Canada entre 1997 et 2002.

Il donne aussi à lire des poèmes récents

dont quelques-uns ont été faits en public,

notamment sur les scènes slam de Montréal.

Le lancement sera agrémenté de quelques lectures

avec la participation de :

Yves Boisseau
Ève Cournoyer
Jean-Paul Damaggio
Marc-André Delorme
Paolo Duchesneau
Nina louVe
Michel Vincent

Le tirage du recueil est confidentiel.

Il sera disponible lors du 5à7

au Bistro In Vivo

au coût de 15 $.

C'est la place où aller ce soir-là!

R.S.V.P.

jacquesdesmarais@videotron.ca

2008-09-28T23:02:00.003-04:00

La musique fait du bon dans les heures et le silence garde bien, viVant !

Bistro In ViVo

2008-09-27T10:56:00.003-04:00

qué passa là ?

Politiks

2008-09-21T08:18:00.005-04:00

les commentaires se passent de notes d'appoint...

Les coupures ça tue la cultures
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J’appuie le manifeste des artistes
Défendre la vérité, c’est regarder la réalité en face…
Accepter la vérité, c’est pratiquer la lucidité et surtout l’humilité.

Défendre la vérité, c’est regarder la réalité en face…
Accepter la vérité, c’est pratiquer la lucidité et surtout l’humilité.

La Culture est ce qui nous permet de nous structurer, de nous connaître, de nous reconnaître, de nous faire reconnaître et de nous construire.

La Culture est ce qui nous aide à penser par nous-même.

Elle est ce qui nous permet de comprendre le monde pour pouvoir contribuer à sa transformation.

Au Québec, la Culture est la dimension essentielle de notre sentiment d’appartenance à notre nation.

Elle représente la fibre première de notre peuple.

Elle influence nos pensées, nos paroles, nos actions et notre quotidien, tout en permettant notre épanouissement individuel et collectif.

Nous conjuguons cette réalité dans le dessein d’affirmer et d’encourager l’expression de notre originalité en Amérique du Nord. La quête de notre affirmation, celle de notre modernité et de notre rayonnement international constitue, pour nous, membres du seul État francophone d’Amérique, à la fois un défi culturel majeur et un choix collectif prioritaire.

Le Québec s’inscrit dans l’histoire et dans le cœur des vivants par sa culture.

L’un des devoirs fondamentaux des fossoyeurs de notre culture réside dans le respect de l’évidence.

Le Québec culturel est prêt pour la résistance! Résistons au saccage des chances de notre existence!

Quand on défend la vérité, on regarde la réalité en face… et quand on accepte la vérité, on pratique la lucidité et surtout l’humilité.

- Les artistes de concert contre les coupures -

ICI : La pétition contre les coupures dans la culture

Verre à Vains

2008-09-15T19:26:00.015-04:00

Verre à vains
Uploaded by NinaLouve

Comme c’est étrange, ce verre de cristal dont j’ai tant apprécié, toutes ces années...la musique, le pied solide, la forme forte. En un seul instant il s’est brisé. Comme une gamine j’ai fait Oh !
Puis, ce fut tout.

Il aura fait de jolis sons avec sa paire complice, celle que l’on emporte avec soi vers le haut, caresse de ses choix, de ses lèvres, de ses paroles, chatouille d’heureux silences, respire. Eh bien voilà, comme ça, un jour, n’importe quand, on ne sait pas, on n’attend rien, on espère tout… Un jour donc, après une lessive assez vigilante, trop rude peut-être, ce verre à la musique parfaite éclate, se brise net et, de ses tessons on ne sait quoi faire que d’éviter la saignée, la balafre, la cicatrice. On se rend compte en poussant les crins d’un balai sur le sol que là, le mouvement des moult saisons d’antan ne tient pas le temps. Entre la main et la corbeille, quelques secondes effacent les plausibles demains. La coupe ne tintera pas plus encore, sa paire ira déposer seule le bruit amusé de son ventre rond sur son propre reflet. L’écho n’est plus audible, plus là, plus possible. Miettes. Rapide, aisée, une éponge trop pleine passe et, se dessine subitement un éclat dans la tête du joli verre… à vains. Crac. Des tessons.

Hiers et demains

2008-09-05T10:20:00.007-04:00

L'impermanence ramène à tous ces ceça et, les si si... on s'en fout.

Note, images et sourires dédiés à Mély Juin, si Belle amie maintenant partie d'Oka, où il faisait si doux vivre tout près... l'une comme l'autre.

bises et tendresse

Hiers et demains
Uploaded by NinaLouve

Exil d'émerveillementS

2008-09-03T20:23:00.006-04:00

Toujours tout là août... oui ô, même septembre est moins fort que -ce tout ça-.

donc euh donk euh donk

propositions d'images spontanées=

femme sur rochers, les pieds dans les vagues

Ombres Okoises sur lac boréal,venues des moult maintenantS

de cet exil précieux,

nécessaire, volontaire, heureux.

Tout là août...
Uploaded by NinaLouve

Alice et ses phrases

2008-08-29T20:37:00.006-04:00

Alice ma filleule, les yeux rieurs a dit à sa maman :

"Je veux un mouchoir, donne-moi ta jupe"

Souvenirs pixellois de Tout là Août

2008-08-29T19:18:00.016-04:00

masque et pieds mouillés

Pendant que doucement s’écrit l’histoire du mot qui chatouille l’oreille , Kuujjuaq
plaisez qu’encore je vous propose des souvenirs de
Tout là Août
ces ici, là,
moult maintenants...

du haut, le bas

la langue de bois...

Perles d'or sur chant du jour

Tout là août...

2008-08-28T20:57:00.014-04:00

perle d'or sur chant du jour

petit masque de lichen

Que Rachmanivov
vous protège..............................................

Mes chers passants, mes belles visiteuses, vous qui avez vu l’ours qui a vu l’ourse, bien, endormie, à hiverner, panser, penser, prévoir, pressentir, pousser des souffles loin des pixels, hors ici. Inquiets, impatientes par moments. Vous, oui… qui aviez d’abord goûté la louVe toute en proses… permettez que je vous offre ces quelques images venues de « tout là août ».

Que Rachmaninov vous protège…

un petit clin d'oeil, tout petit, à Mlle Mireille Noël... que je voisine silencieusement. Oui, voilà... la fourchette sternale aura trouvé une histoire à vous conter, bientôt.

Merci dame discrète.

dernier bord, à l'eau.

triple X à la Nina

Les sept merveilles de leur monde

2008-08-15T20:39:00.009-04:00

Photo par Yuri Bonder

Le curé qui sonnait la cloche. La nonne qui répondait en arrivant. Le grand-papa tournevis, la grand-maman poèmes. Des voisins vieux, qu’on voisinait comme une famille. Le père concepteur, pour qui Noël semblait, qu’il neige qu’il grêle ou non, idéal pour la parfaite mise en scène d’un nouveau drame dédié à ses sept merveilles mises au monde. Quatre des sept merveilles réfugiées sous la table derrière un masque. Un piano. Une maman qui attend de cesser de tendre l’autre joue, refuse la chaleur forte du tendre, plus aisément, plus souvent, plus longtemps, puis plus encore. C’est comme ça qu’une caresse devient menace, comme ça qu’un je t’aime assomme et ennui.

Le curé qui sonnait la cloche pour recevoir les douceurs de la nonne. Aimait plus la vivre la vie, que de l’interpréter en chaire, debout sur ses os. La nonne douce, la nonne ronde, qui aimait les crêpes fraîches et la musique de gorge sans orgue. Le grand-papa d’emprunt, qui prêtait des tournevis qui ne revenaient pas et sa douce, grand-maman fabriquée, figure de famille empruntée, qui inventait semble-t-il, des rimes à lire sur le ventre. Un piano. Une seule touche blanche qui faussait. Le père concepteur, ses Noël et ses carêmes imposés, son mépris mal viré, ses tant d’anniversaires soulignés de niet et de nô. L’histoire ne le dira pas, mais on aimera se passer de lui dans celle-ci, maintenant. La maman décaressée enlève Noël à la pelle, profite des anniversaires pour se terrer sous la couette ou, plus au fond, dans l’invitant confort d’un sofa une place seulement. Comme la menace est ignorée, tous les je t’aime des sept merveilles de son monde peuvent bien se passer d’elle, enfin. L’ennui ne pèse rien et personne n’assomme plus ni la première, ni l’autre joue.

Le curé, sonneur de rire grands, qui pêchait plus longuement qu’il ne prêchait. Dorés, brochettes d’appâts au bout d’un fil couleur d’eau, leurres de plomb bien alignés, bands de perchaudes, truites à griller. L’autel pouvait attendre, puisque prêcher en chaire sur ses os, n’évitait aucun péché. La nonne ronde au ventre chaud, disposée aux ludiques propositions, la nonne femme pour qui la cloche faisait « ô Pavlov j’arrive ». Le grand-papa inventé pour la cause, voisin voisiné, pour qui le tournevis était –prétexte- et sa douce… grand-maman joie, aux poèmes de route à brouter sur le bord du rang de l’Épinette. Un piano qui sert d’exutoire à l'une des sept merveilles de leur monde. Un piano noir. Le père concepteur tu, l’histoire efface son visage au regard qui penche vers le sol, le fait disparaître dans un alinéa géant, l’enferme dans des parenthèses desquelles sortir, risquerait de le coucher sur la voie, le poing à la finale, sous le lampadaire jaune flavescent de la rue principale en avant. Une maman. Une maman décaressée. Une maman forte sous la pression des assez. Elle enlève maintenant mains tenantes, la neige, et Noël, les carêmes et les anniversaires -à la pelle-. Dehors. Ouste ! Ô ouste hourra ! La vie ne pèse rien et les personnes qui passent ou reviennent n’assomment plus ni la première ni la dernière foi. C’est comme ça qu’une menace s’appelle caresse, comme ça qu’un je t’aime assomme l’envie.

Des gamins tout athées tout contents qui boutonnaient religieusement quatre-vingt boutons de soutane pour quelques sous dans la poche. Souffler les cierges blancs et mauves, apporter le vin de messe et servir l’oliban fumant au curé près de l’autel. Le curé sonneur de cloches, obligé de temps en temps, de fournir un sacrement pour ses brebis ensommeillées. Parmi eux, l’une des sept merveilles du père concepteur et de la maman aux joies débordées du visage. L’une de ces sept merveilles, un garçon tout athée tout contenté, qui, caché sous la table avec un masque sur le visage, pensait à l’hameçon sur son cœur qui commençait à se décrocher. Rêvait… sans dormir bien dur, aux sorties de pêche sans souci avec le gentil curé sonneur de cloches qui aimait la nonne femme ronde toute bonne, imaginait les rimes des poèmes de la voisine la grand-maman fabriquée et, bien sûr, toujours caché sous la table avec son masque et trois de ses frères merveilles…à l’homme aux yeux pleins d’étoiles, le grand-papa prêteur de tournevis. La maman essuyait les déceptions avec un torchon bleu et les autres merveilles de ce monde n’arrivaient pas à poursuivre les histoires tordues du père concepteur de drames quotidiens.

Pour lui, ce garçon tout athée tout empiannoté de musiques salvatrices, une maison est facilement jetable, tout, tout ce qu’il y a dedans, les bricoles, les babioles, les meubles les draps les taies, les bougies d’allumage les tournevis les fourchettes et les lampes de chevet, les bribes de ce qu’il n’y aura pas eu à inviter, tout autant. Départs rapides et grosse liberté car les il faut sonnent la fin de la faim, comme ces deux mots-là pour lesquels la maman refuse de s’attendrir. De toute façon, chaque retour est trop précoce. Alors il cherche un passeport, un douanier pour l’étamper et file encore, là où c’est bon, ces longs silences de paix. Pour la quatrième des sept merveilles de ces gens-là, une aquarelle anglaise s’explique peu, par bonheur, et une tache d’huile sous la voiture d’une fille sans frein à bras qui file à l’anglaise veut dire des choses, qu’il ne dira pas. Avec lui, on peut faire des poèmes à lire sur le dos, avec un électrocardiogramme branché sur la musique de Bach. Pour lui, le tue-tête seul est bien mieux qu’un entête à un casse-tête pour plus de deux. Intéressante petite merveille du monde de Témiscamingue…

Mais, ce n’est pas lui qui volait les tournevis du grand-papa d’emprunt. Témoin oculaire seulement.

2008-08-02T21:55:00.004-04:00

huile sur papier par Sylvain Gougeon l'Arteur

Mon cher Gerry, joyeux anniversaire !

Voilà maintenant plus d’une décennie qu’on s’est rencontrés sur cette falaise. Toi qui marchais sur la grève au petit matin, moi qui avais noirci les pages d’un petit cahier presque toute la nuit. C’était la première fois que je voyais une lune gonflée de tant de soleil, un cercle orangé immense et parfaitement rond. Fallait en profiter, tout à coup qu’il faudrait attendre quatre saisons pour, à nouveau, être témoin de ce spectacle.

Je t’étais reconnaissante, certes, d’arriver à point nommé, juste à temps pour tirer ma petite comparse de quatre pattes d’une mort précoce. Alors qu’elle s’ouvrait la gueule pour hurler péril en la falaise, je dormais paisible, saine et sourde. Mais, je me serai méfiée, je me souviens, de ton invitation à manger dans ta maison verte et blanche avec un toit de tôle. Je t’avais dit un merci bien chaleureux et tout sincère, pour moi c’était suffisant, l’histoire s’arrêtait là. Je te saluerais simplement si je te recroisais. Mais… il s’avère que vers 17 heures j’ai eu faim. Puis, quelque chose comme la curiosité m’habitait. Je croyais que je me contenterais de passer devant ta maison, sans m’y arrêter mais en voyant les chats roupiller sous le soleil de la fin de l’après-midi, je me suis dit que oui, j’irais frapper à ta porte, quelqu’un qui aime les chats aime la main ouverte.

Je fus la première surprise de me sentir tellement à l’aise en compagnie de tous ces gens réunis à ta table. Je crois que je me savais déjà privilégiée de t’avoir croisé et, d’instinct mon vieux mécanisme de défense venait de prendre une vacance prolongée. La petite bête un peu sauvage, qui préférait se taire et observer, prenait tout à coup plaisir à sourire et s’ouvrait même à la parole sans trop d’inconfort.

C’est comme ça qu’elle a commencé cette longue amitié. Chaque été, ponctuellement je serai revenue dans ton magnifique coin de pays. Pour la mer, bien sûr, parce qu’elle a le ventre tellement grand qu’on peut y baigner un long chagrin puis le remuer dans le ressac. Parce qu’on est bien à se taire devant sa musique. Bleue ou grise, calme ou en pleine danse, elle est tant invitante qu’on y perd l’envie de se noyer. La Gaspésie, oui y suis revenue pour y grimper ses montagnes. De loin, on dirait le dos d’un volcan qui a fleurit. Alors, on marche sur les racines de ces bouquets centenaires et on redevient tout petit tout humble. Cap-aux-Os encore et encore pour la guitare et les sourires de Joseph-Édouard, pour le violon de Charles Kaczynski. Et bien sûr, pour toi cher Gerry, bel être humain.

Merci, car grâce à toi j’ai pu prendre l’avion vers Montréal et goûter aux derniers sourires de ma grand-maman. Merci de m’avoir allégée de quelques colères trop vieilles pour les laisser m’user plus longuement. Merci d’avoir fabriqué des souvenirs avec moi, lentement confié les tiens. Pour ces nombreux repas partagés, pour la route, le temps, les ans, les silences confortables, les nuits passées au sec et au chaud sous ton toit. Merci de m’avoir enseigné, sans le vouloir, que le bonheur n’est pas cette grande chose compliquée qu’il faut atteindre un jour mais bien plus ces petits tout, ici et là, simplement l’émerveillement.

La vie est longue mais le temps passe tellement vite…

À bientôt, je l’espère

Ton amie

page d'adieu

2008-07-29T00:21:00.006-04:00

Alors, treize ans plus tard, je vais te dire adieu.

Demain, bien après l’aube, tu pars en Gaspésie. Terre de mes moult exils. Tu vas aller au bout de mon monde, à l’Est, tout droit jusqu’à la musique de l’accent marin. C’est beau. Il y fait un vent à décorner les pages. Tu verras, cher Schlink, c’est là que la mer marie les montagnes. Entre sel et sève tu pourras t’ouvrir en deux et faire semblant que tu es un oiseau. On te prendra, je l’espère, dehors sous ce vent fougue, à une puis à deux mains. Tu coucheras peut-être sur le ventre de quelqu’un avant qu’il ne pleuve et qu’on t’offre une table de nuit où te poser. On essayera de respirer le parfum de ton encre, les effluves que le temps a inventé pour toi ici. Souvent tu auras chaud et froid dans la même journée. Le soleil du bout de la péninsule n’est pas une lampe de chevet, il prête seulement sa lumière pendant que le soir se détend.

En août, tu verras l’automne vouloir naître sur un été qui n’a pas dit son dernier mot. De grosses lunes orangées. Du silence. Des paroles qui puisent et qui pansent. Du sable libre, des horloges sans tic tac, du temps qui reste sur place. Puis, tu compteras d’autres hivers.

Encore une fois faudra que tu racontes ton histoire. Mais ça te plaira. T’inquiète.

Un jeu de marelle sur le perron

2008-04-25T13:02:00.011-04:00

photo par L'Arteur Sylvain Gougeon

-Oui, non, peut-être.

Me voilà qui réponds bien tardivement aux derniers commentaires. Des plans pour qu'on pense que la louVe est une ourse finalement (sourire). Bon, mea culpa por favor, chers passagers.

Vous n'avez pas idée de ce que représente l'analyse complète de sa trentaine, de sa vingtaine et des poussières de souvenirs fabriqués juste avant la première décennie. Je dis ça pour rigoler. Je me suis contentée de bilantiser les 5 dernières années. Des excuses, des excuses, direz-vous ! Bin oui, vaut mieux celles-ci qu'une série de lettres mortes, non ? M'enfin. C’est vous qui avez le dernier mot, à gauche dans le libellé de votre choix.

Inutile de faire des promesses sans prouesses. Ni terrible adieu ni de jovial retour. LouVe dort au gaz comme on dit. Pas l’ombre d’une rime sur la ride d’un papier. Du haut de sa troisième phalange, un muscle adroit veut du désir. Il attend. Il étire le temps. Il déchire le silence, fait tourner le crayon comme une hélice. Même mordillé, le stylo répond : plus tard chérie, j’ai du mal avec l’en-tête. Pendant que le soleil s’enfonce dans le sol et mange la fin de l’hiver tout entier, un escadron de maringouins macère dans l’eau stagnante d’une écuelle, prêt à attaquer de jolies veines gorgées de sang chaud. De l’encre séchée sur le pouce, de la craie pour dessiner un jeu de marelle sur le perron, voilà tout le menu du jour.

Dédié à Fishturn

2008-04-02T20:07:00.002-04:00

Final Cut for Fish
envoyé par NinaLouve

Final Cut… un titre qui sonne comme une porte qui claque, comme une fin de faim. L’auteur explose par le cortex ses milles miettes de voeux. Avec un malicieux noir espoir, il joue à tirer les cheveux des muses. Quand je le lis, j’entend : ailleurs maintenant, jamais parfois. Sa mort vivante me révolte et m’amuse.

Lui qui s’expose la Dernière Fois; chaque froid il brûle, encore…Pour Ils et Elles impossibles réels, Ils et Elles… magnifiques pixels, déroutés autant qu’affamés, gourmands de ses mots.

Il écrit avec de l’encre sur les canines, pour étouffer demain trop plein d’hiers. Il me tourmente. Me fascine. Prolonge mon prologue. Met du mirage dans mes alinéas. Déchire mes virgules. Abrège mes suspensions avec ses points serrés entre deux marges. Écriture de révolte non résignée, acide, amère, salée.

Sa constante FIN… un mensonge attirant. Il exècre la souffrance, pas la vie. Quand ses doigts s’imposent sur le papier; des lettres de fumée dessinent de petits virages vers sa tempe. Comme un jeu de cachette à la ruse tournée vers lui-même. Des maux privés de censure, qui s’entendent entre eux en prenant place sur l’écran, sans se disputer. Pas de rime. Pas de frime. Pas par pas : la sortie finale se répète, le chemin est comme une courbe plantureuse où l’on glisse vers le repère.

Final Cut… un texte qui aura fait bang dans ma tête. Bang ! Bien, oui, bien avant la neige et ce sempiternel blanc posé sur ma route. Avant d’hiberner sans plan d’éveil. Des mots cousus par sutures, vit /mord, ouïe/nom.

Prénom de l’auteur : Fishturn. Poisson qui tourne. Rebaptisé par la chose (moi) : male mirmade, male poisson/passion. L’homme au doigt sur la gâchette. Roulette rouge, ruse fine, milles syllabes à manger avant qu’il fasse noir.

dé-boucle-dort

2008-03-07T00:04:00.004-05:00

J’ai répondu : Nan, j’peux pas, j’ai la langue prise sous la neige. Elles m’ont traitée de feignasse. Pfff! Ok. C’est pas grave, j’ignore ce que ça veut dire et ce n’est pas dans mon dictionnaire. (Paraît que ça veut dire paresseuse, tsss…tu parles! Mélasse je connais. Vinasse aussi.

Zzz. Ché pas… j’ai dû faire une indigestion de flocons. Quoi ?! Z’avez pas vu au p’tit nord de la Grande Amérique, y’a des pieds et des mètres jusqu’aux toits, j’vous dit ! Pour moi, faut croire que les deux Marie se prennent pour dé-boucle-dort. On n’leur a pas dit que l’ombre d’une louVe se cache dans une grande ourse cet hiver !? Le silence est dedans/dehors, puisque la parole n’a pas d’agent. Bin oui, voilà, depuis novembre, je fais une expérience extraordinaire : j’hiberne pour la dernière fois. Alors, forcément, ça exige une certaine désorganisation, une perte d’appétit, de la lenteur, une improvisation fort complexe. Il faut : ratisser les ratés, prévoir l’accumulation de bilans, fabriquer quelques frissons à la vapeur, traquer les données par comptes routes, et parfois, oui, par froid, en perte de foi, faire des pirouettes affalée sur une bonne braise d’amnésies.

Elles comprennent pas. Sont en Europe dans la France. Alors elles titillent, elles se questionnent, elles veulent des mots, des phrases. Elles s’inquiètent, ça les démange, elles demandent. Elles disent : parle. Elles disent : jase. Elles disent : où t’es, tu t’hais, tu tais ?

Voilà ti pâs qu’on m’invite aux aveux. Que mes aïeux ne brassent pas de poussière dans leurs urnes, je ne dirai pas ceci, cela, ni ÇA. Promis. Jury caché. Le vieux voisin aux longues mains peut encore poursuivre les petits anges des campagnes, faire tits galops et grands soupires sous sourires ; Dieu ne pardonne pas les péchés inavoués. Que mes aïeux m’excusent, j’ai oublié la recette de cette crème brûlée, ailleurs… sur un comptoir zinc.

Taguée la louVe. Bang! Comme ça. En pleine expérience de léthargie volontaire. Au beau milieu de sa fantastique hivernitude. Faut le faire. Z’ont du culot les deux Marie.

Aveux suggérés : 5 choses psycho-toniques, 5 secrets simili cuirassés, 5 fois dire sur moi les émois. Que les triple w hennissent, c’est sous l’anonymat d’un avatar et d’un pseudo que la wolfette doit faire des ouf et des stépettes (voir dictionnaire des expressions québécoises)… Go! Vlan. Voilà : Je ne sais pas compter (ça en fait 2/5).

Je suis bonne joueuse. Et de 5 (je répète, je sais pas compter. je passe donc le 3 car il a deux gros ventres et n'a pas de colone et... le 4 aussi tiens, car il me mélange en proposant et la verticale et l'horizontale ), 5 ièmement donc : vous donne mon pied à plat sur un papier, avec la griffe du docteur sorti par temps de tempête pour la cause. Remarquez qu’il n’y a pas de prénom pour la née neuve. Pas de nom propre. Fallait déjà trouver une maison et une maman. Pas évident du ventre de l’incubateur. Je plaisante, m’en souviens pas. Tant mieux.

(remix) Amante Religieuse

2008-02-16T22:13:00.003-05:00

Quand j'étais étudiante sans le sou, on se prenait tous les jours. On se donnait n'importe où. Bang bang ! N'importe quand. Peu importe le peu de temps qu'on avait devant nous. Comme ça, sans compter les heures, sans penser à manger, sans se lasser. Sans avoir mal de regarder les autres s'embrasser. Si j'avais saisis tout l’éphémère sous tes promesses…

On s'est quitté en plein bonheur ! Pas d’orage. Juste... de beaux volcans. Quelques marées montantes. Oui, quelques marées qui descendaient. Une bulle. Une toute petite bulle... Confortable et bien à nous. Est-ce fou de croire ton retour possible ?

Et si cette fois-ci, c'était pour la vie entière que tu t’exilais ? (Je te savais capable de partir, comme ça, de temps à autres). Me voilà qui compte les mois ! Chaque minute de ton silence… comme une morsure dans ma tête.

J’ai la langue asséchée. Les verbes me manquent. Ma grammaire s'efface. J'oublie.

Peut-être m'as-tu quitté pour qu'en plongeant dans le néant j'y trouve quelque chose. Mais quoi ?! Qu'y a-t-il de suave à l’espoir sans faim ?

Sans toi, je n'ai pas d'appétit pour l'amour. Grève d'extase, absence de surprise. Pas de figure que je trouve belle. Pas de style à reluquer. Pas de quoi me mettre à nu. Je suis comme une fleur qui garde pour elle toutes ses odeurs. Comme un arbre qui n'a pas de sève, ne porte aucun fruit. Je suis une enfant orpheline d’imagination. Un chien triste, la langue perdue dans la neige.

Comment pourrais-je passer à un autre rêve ? On ne m'a pas montré à t'aimer, je t'ai trouvé. Avec toi je me tiens droite. Mes yeux brillent, mes mains s'agitent. J'ai l'albédo de la lune sur le coeur ! Rien de moins. Toi/moi : Puissant sans être sauvage. Doux sans être calme.

Comment puis-je te retrouver ? Où t’attendre ?

Hum! Je t’appelle toi comme si tu étais quelqu'un. Te décris comme un amour qui m'a largué. Comme la pire des peines d'aimer. Mais j'ai raison! Je peux. Oui. Je peux décrire ton absence comme mon plus grand chagrin.

Tsss!!! ... me souviens avoir nié ton existence. Avoir écrit et même dit devant toute une assemblée que toi: l'inspiration n'existait pas.

Tu dois bien rire de me voir implorer Dieu Déesses et Muses! Tu dois bien rire !

Pardonnes-moi. Je ne savais pas. Il me fallait nos rencontres dégressives pour saisir.

C'est peut-être pour ça que tu m'as quitté ? Pour que je finisse par offrir à d'autres, tout ce que j'ai déjà couché sur papier. Pour que je peaufine, que j’aboutisse.

Si j'ai compris… me reviendras-tu?

En espérant la réveiller...

2008-02-13T21:05:00.001-05:00

Nina silencieuse
Tempête dans sa têt(u)e
Calme et volupté

Détour

2008-02-03T16:15:00.000-05:00

détour vers une touchante dédicace...

ici : chez Jacksta

La mort au rut

2008-01-30T08:03:00.000-05:00

photo Sylvain Gougeon l'Arteur

L’amor versus la fin

La mort au rut
S’avale par les grandes lèvres
Ouvre la bouche, ferme les yeux, retiens ton souffle, dit-il
J’apporte la dose mortelle : de petits mensonges camouflés,
Tout droit sortis d’une tache de mirage, restes d’un festif soleil d’été.

Lentement…le poison s’installe dans l’iris,

puis dans les pupilles se dilate, s’éparpille

Des tas de niet font les braves en jouant du gong sous la poitrine
Seul à seul, sève et suc cherchent le plexus, trouvent la plèvre.

En primeur ce soir, quatre canines offrent un spectacle continu
Alors que deux mots tendres restent plantés le long de la langue…

Derrière la denture l’espoir se couche nu, servile, volage

Lémures et spectres se touchent, s’épousent,

se soulagent, s’exilent, s’affrontent

La faim promettait pourtant la grande histoire de rimes
La chute résiste, dilatoire, elle stagne en gros plan ralenti

bribe d'élan

2008-01-19T20:17:00.002-05:00

oeuvre de Frank Melech

Pas je
Pas tu
Pas toi ni moi avec le ET
Passée la parente alliée
Voilà le las et la si belle usés

Un
Craint pour deux mains,
L’hôte
Pour hier
La descente avise une météo vers glas
Il gèle, elle fond de grâce…

Pas je
Pas tu
Pas toi
Ni nous

Je invite
Tu évites
Toi tu tais le tort des temps d’attente
le tout en canon
la tentation et le toucher
Nous tentons de saler le semblant d’associés
Sans le Elle et le Il voués à l’amor
Le jeu ne vaut pas la descente
ni l’après

de l’avant invité par exprès

Gésir couché à plat au cocon
lovés mouillés sous un soleil sec
Le Je fait l’intime morsure, le lié invente un jeu de terré
la question se demande si la réponse est là

Friser les Racines

2008-01-12T22:15:00.001-05:00

Tu sais... que quand
Tu souffles sur la braise
Tu allumes et attises le feu

Alors
Pourquoi
Souffles-tu sur mon cou
Sur mon ventre
Dans mes yeux

Pour taire nos volcans intérieurs
Pour friser nos racines
Pour partir en outre
Hors amer

Je mords tes non-énergies
Dévore tes saboteurs
Par les pieds, par l’entête
Jusqu’à défriper les échines
Jusqu’à l’où est-ce
Parce que

tant de toi

un voeu

In petto
Je te souffles des vents discrets
Venus de pays aux mirages improvisés
Volés sur tes lèvres, un vers, un son, une image
Qui courtisent tes inédits fougueux

Tu es milles mots dans ma soif
Moult poésies dans chacune de mes fins
Tu es trois décennies d’histoires
L’avant, l’après et le maintenant
Le parfait parcourt Carpe Diem

songe et mot

2007-12-29T19:40:00.000-05:00

La Pomme la Queue et le Pourquoi

2007-12-19T20:38:00.000-05:00

Bon. Un trognon de pomme c’est biodégradable. Je me suis dit, pourquoi pas le jeter au chemin ? J’ouvre la porte et vlan ! Dehors le cœur ! Au diable les pépins. Dans la rue la queue. Fini, on n’en parle plus. Ni vu ni connu. Mais non… Sur ma petite rue tranquille oubliée du reste du village, cet après-midi là, à cette heure précise, une femme passait justement devant ma maison. Paf ! Le cœur en pleine face. « Oh ! Madame ! Désolée. Ça va ? Oh ! Je suis vraiment navrée. Excusez-moi. » S’en suit le fou rire général de mes amis témoins de ce curieux petit hasard, qu’une pomme et qu’une femme se rencontrent devant chez moi. La pauvre petite madame était sonnée par la surprise mais pas blessée. Drôle à en générer d’agréables crampes dans le ventre. Une rue où personne ne passe jamais ! Bang ! En un instant, l’impact d’un souvenir qui a mené à un loisir des plus plaisant…

Il m’arrive de toute la manger la pomme. Même si… quand j’étais enfant, mon espèce de taquin de grand-père me racontait qu’il me pousserait un pommier dans le ventre. Je l’ai cru. J’aimais tellement l’idée que je puisse fabriquer un arbre que je faisais exprès d’en avaler le plus souvent possible. Je comptais les jours. « Un vrai pommier ? Dans combien de temps grand-papa ? Est-ce que le pommier a commencé à pousser maintenant ? Est-ce que je dois l’arroser avec un verre d’eau ? » La plaisanterie a bien duré parce que j’y prenais plaisir. C’est lorsque je me suis mise à aimer les pêches qu’on m’a ôté cette légende familiale de la tête. Du pépin au noyau je risquais d’éprouver quelques difficultés à faire passer l’histoire plus loin que la langue.

J’ai tout de même continué à manger tout le fruit, à croquer les pépins et à déchiqueter le cœur sous mes crocs amusés. Sauf la queue ! Ça c’était clair, mes aïeuls me l’avait formellement interdit. Indigeste, poison, niet pas question c’était non. Et même après tous les pourquoi du monde je recevais la même réponse. Chaque fois.

-Pourquoi ?

-Parce que.

-Pourquoi parce que ?

-Parce que.

-Parce que quoi ? Parce que moi je veux savoir parce que quoi ?

-Parce que (!) on ne mange pas la queue. Une queue ça ne se mange pas mon enfant.

Mange ta pomme et tais-toi. Arrête avec tes pourquoi. Non et c’est tout. Voilà.

-Pourquoi c’est tout ?

-Parce que, c’est comme ça. Une queue c’est dur et on ne peut pas la croquer ni l’avaler.

Il faut faire attention aux histoires qu’on met dans la tête des enfants. On ne sait jamais... l’impact qu’auront celles-ci dans leur vie d’adulte. Sauf la queue. Sauf la queue. Devant la queue défendue de ce fruit délicieux est-ce que je ne risquais pas d’enregistrer un interdit ? Danger.

Parce que… mère-grand et compagnie, les aimant beaucoup, je croyais bon de ne pas les décevoir. Puisque tous les pourquoi du monde entier n’avaient en rien changé leur réponse, sage et docile, j’avais inscrit dans mon code d’obéissance Sauf la queue. Ancrée solidement cette phrase-là ferait son petit bonhomme de chemin dans mon esprit.

J’étais tellement dévouée à leur plaire, que je ne me souviens pas d’une seule fois où j’ai osé goûter la queue.

Ah ! Oui… C’est vrai. Zut. Oui. Bon. Je me rappelle maintenant. Elle était gorgée de jus celle-là. Juste à la regarder je le savais. La plus grosse de l’automne. Appétissante. À moi, à moi toute seule. De mes deux mains, je l’avais glissé doucement sur ma cuisse pour qu’elle soit encore plus belle. C’est un rituel que je n’oubliais jamais. Il fallait préparer le fruit. C’est comme ça qu’on m’avait montré. Chaque centimètre avait droit à une attention particulière.

Une fois bien lustré on avait le droit de le manger et de faire tous les mhumm qu’on voulait.

À force de le regarder, de le trouver si joli et de savoir que je le mangerais, l’irrésistible besoin d’ignorer l’interdit me tourmentait. Sauf la queue. Sauf la queue ! Mince ! Pourquoi ? Une grève à l’obéissance se préparait. Doucement j’analysais. J’étudiais la forme que prenait le fruit sous mes yeux à mesure que je le croquais, commençant par la peau. Faisant tourner le délicieux devant ma bouche contente. Pourquoi pas ?

J’avais mangé toute la chair. Ce n’était plus une pomme tendre et juteuse mais un cœur offert que je tenais entre deux petits doigts. Sauf la queue… La lutte entre le oui tout volontaire et le non forcé. Le doute… est-ce que c’est bien, est-ce que c’est si mal ? Après tout, qui va le savoir ? Le questionnement fabriquait la peur de me faire prendre. Mais l'irrésistible appétit en moi disait : Vas-y, tu peux. Prend-la toute ! Mange la queue. Mange-la.

Avec la tentation de n’en faire qu’à ma tête le désir immense avait gagné. Oui. J’ai trahi ma famille. J’ai fermé mes lèvres dessus et l’ai... léché. Oh ! Une demie fois, un instant fugace, un centième de seconde. Ça ne compte pas. Ou… si peu ?

Ce n’était pas un péché finalement. Et puis, personne n’aura su… C’est… mon secret.

Devant la queue défendue de ce fruit délicieux j’ai dit pourquoi pas. Je crois que l’interdit est tombé là. À la seconde où j’ai osé la mettre dans ma bouche. Pour la première fois, je décidais. Je venais de comprendre le pouvoir de choisir. Je réalisais qu’à tous ces ne fais pas si ne fais pas ça qu’à tous ces non et ces parce que sans réponse précise, il fallait que j’invente mon plaisir. Une queue c’est dur et on ne peut pas la croquer ni l’avaler. Pourquoi pas ?

Inondation

2007-12-02T20:24:00.000-05:00

Oeuvre de Magwann

Pardonnes-moi. J’ai du faire une mauvaise manœuvre; allumer les gicleurs avant même l’incendie. Ça sentait l’âme brûlée, il y avait comme une odeur de cœurs à l’envers. J’ai vu apparaître de curieux symptômes…Têtes sourdes, paroles absentes, errance des regards, vagabondage de prunelles. Des mâchoires se sont mises à se serrer comme des étaux. J’ai craint l’éclatement des zygomatiques, la naissance des sourires forcés.

Oui, j’aime les autruches elle ont de belles plumes. Mais je préfère les buses, les circaètes, les aigles, les corbeaux et les mouettes. J’ai pu faire une manœuvre prudente, pardonnes-moi. Je me suis trompée, ce n’était pas un feu de foi mais la noyade de deux épaves près de l’amer. Un avis de déchets. Une inondation dans l’amour, une affaire de cœurs qui pompent l’essence de façon arythmique. Je suis partie en exil forger. Moitié blême, moitié sombre la lune complète le croissant silence.

En zone d’homme ombragé le parcours fait faire à la flamme naissante de cruelles brûlures. S’asseoir, se délover du regard. Entre fugue et prélude j’avance dans ce parcours improvisé, au fil des émois, je découvre des sacs à surprises, des mines affectées.

Quand on connaît la chanson du désamour l’air doit cesser de nous hanter.

Loup par Valombreuse

2007-11-23T17:44:00.000-05:00

l'Arteur par Amaëté

Mieux vaut 2 semaines je t'attends qu' 1 toujours je n'espère...

Miss Valombreuse est donc venue frapper discrètement à la porte de la tanière pour offrir ses vers. Poésie sous le thème de mascarade, dans le cadre des 1000 mots dits, volets "encore, never too late "voici LOUP par Valombreuse, avec en prime la voix de la dame...

Ôte ton loup, homme de plume
Effeuille ton bois, matrioschka
Que cède et meure la chrysalide
De croûte en mue, de pleurs en joie.

J'ai tant désir de te voir nu,
Ô mon beau masque à claires-voies.
Déshabille-toi ma marguerite, un peu
beaucoup, entre mes doigts.
Viens sans délai, et tout défait
déguenillé, de tes vieux toi.

Laisse tes costumes trois pièces, en cinq actes,
tes cènes ouvertes, tes rôles, ton théâtre,
tes proses raides de bon aloi.
Oublie les vernis, les miroirs à paillettes,
les sourires aux dents longues, taillées dedans la soie.

Viens rejoindre ton fauve, ta belle bête
la bête folle et sans culotte, qui te tient tête,
qui te tient chaud quand tu as froid,
et qui t'attends peau et coeur nus, en bas là-bas...

que fait la louVe sous la pluie ?

2007-11-15T14:28:00.002-05:00

Vous savez quoi ? Les histoires de nowell m'on toujours embêtée. J'aime pâs trop (même pas du tout) ce mercantilesque pellerinage que tous font à la queue leu lieux dans les magasins à cette époque de l'année. Ça me fait grogner. Ça me donne le goût d'aller hiverner loin des réclames publicitaires, loin loin des grosses barbes blanches et des fausses fées. Par bonheur, ma meute d'amis n'embarque pas dans ce trip. Donc, nous fabriquons nos propres cadeaux (poème, bouffe, dessin, musique...).

Il y a 3 ou 4 ans, j'ai demandé à la Mély Juin dont le sourire apparaît : ICI

-Tu sais que que j'aimerais pour Noël Mély ?
-Non, quoi ?
-Ça !
- !?
-Oui, ça, le mot de ce trou-là.
-Bin... un cou, une gorge ?
-Nan. Le vrai mot, le mot poétique de la chose. Je l'ai entendu un jour et (GrrrR!) l'ai pas noté.
-Ok, ça me semble assez facile
-Et ça n'coûte r-i-e-n !

Eh bien... nous cherchons encore.. Y'a quelqu'un qui le connaît ?

»»»»»»»»»»»»

Pendant que novembre signe sur le sol son nom, (il pleut et c'est bô) louVe est à préparer une série d'audios pour ces chers pixellicieux qui ont participé au 1000 Mots Dits sous le thème de mascarade. Vous ferai signe quand les sons seront sortis de la gorge. Pour ceux qui souhaiteraient offrir ici leur version perso de la chose... je vous invite gentiment à faire comme Rimailleur et Boronali, c'est à dire à prendre le mic par les 1000 mots. Si vous avez quelque pudeur... pas grave, on ne verra pas votre visage (rires).

Les zAmitiés

2007-11-13T21:37:00.000-05:00

Y’a les vraies, y’a les fausses, y’a les longues et... les plus que fugaces. Y’a celles instantanées, celles qui ne goûtent rien après trois jours, celles dont on se souvient seulement, celles qui meurent avec l’amour, celles qui naissent rougies dans de beaux draps, celles qui ne veulent pas que le temps passe

… celles qui restent même quand on geint ou qu’on se tait.

Les zétats d'âmes remix
envoyé par NinaLouve

vous savez lire sur les lèvres ?

"Tricot sacré et autres text'îles pour passer l'hiver au chaud".

2007-11-13T17:26:00.000-05:00

Crédit photo : Nina LouVe

(roulements de tambours.............)

Mia Bellâmiga miss Caroline Legault des CarOlinades accouche de son premier livre !

C’est le premier décembre qu’aura lieu le lancement du p’tit bébé de papier :

"Tricot sacré et autres text'îles pour passer l'hiver au chaud"

Amicale invitation à la soirée lancement du premier livre de Caroline Legault

« La sale-gosse au cœur tendre,
à la plume alerte,
au nez poétique
et aux accents du terroir.
Par ses ovaires littéraires
elle enfante l’espoir
de dires ludiques
mais pas moins lucides. »

Venez jouer avec elle… Venez faire danser votre âme au son de ses mots féconds lors de cette toute première comm’Union avec le public.

Après avoir animé et mis en scène petits et grands durant 10 ans,
cette passionnée des mots et de la scène se dévoile… enfin !
dans un univers théâtral et de fictions poétiques unique,
qu’elle souhaite vivement partager avec vous.

Du monde virtuel où elle écrit depuis bientôt deux ans, elle passe au monde réel.
Venez vivre Les carOlinades « live ». Textes inédits joués et lus par Caroline et plus d’une demi-douzaine d’amis-artistes porteurs de ce déploiement d’Elle.

C’est donc un rendez-vous…

Le samedi 1e décembre 2007
au Chalet du parc Robert Sauvé, 15734 rue de la Caserne
à Ste-Geneviève-de-Pierrefonds

• 5 à 7 apéros

Formule conviviale et anti-société de consommation, apportez votre pique-nique

(vin, fromages, pain, crudités, sandwichs, biscottes, croustilles)

• Suivi à 19 h 00 d’une lecture théâtralisée d’extraits du recueil et d’autres activités entourant ce dévoilement d’auteure/artiste de scène.

Si vous souhaitez être de la fête, RSVP aussitôt que possible, car les places sont très limitées.

Info et réservations par boîte-vocale ou par courriel
514-313-3302
lescarolinades(-a-)gmail.com

Pour se rendre…

De Montréal

• Autoroute 40 ouest

• Sortie boulevard St-Jean nord (à droite)
Descendre jusqu’à l’avant dernier boulevard avant de tomber dans la rivière-des- prairies

• Soit à gauche sur le boulevard Pierrefonds
Passez environ 3 intersections de feux de circulation

• Tournez à droite sur la rue Paiement

• à gauche sur la rue de la Caserne (Aussitôt ou presque)
Le chalet est situé à gauche de la rue, le parc et la piscine municipale bien en vue.