Du Braille sur la Peau

Tu as oublié la mer ?

Nina louVe-Pabos Mill-2014

Tu as oublié la mer ? Oh... non. Regarde, elle est bleue, grise, blanche sur les pieds.

Froide à Gaspé, douce à  Cozumel.

Elle fait des sons de chuchotements ou... de tonnerre sous grands vents.

Elle attrape des goélands par le bec. Mouille la plage par grandes léchées.

C'est le ventre des marées. Se transforme en silence moirée à l'aurore.

Encore plus belle entre chien et loup, juste avant la fin du jour.

Elle sent bon, hypnotise, séduit les jeunes romantiques.

Elle s'étire sur des kilomètres et fabrique l'horizon près du ciel.

Et les vieux, la regarde encore avant de partir.

Tu la vois maintenant?

Réponse à Mommy interprétée par Pauline Julien

copyright @Sylvain Gougeon 2017

Mommy where iz my tongue
-ah-

Ma langue enfourche le slang

Sermone et usque -à dos d'âne- sur l'inglish

Pierre Paule et Louise, Groulx Papineau

Nomina unum centum = cent un noms

Bill one ô one / bill one ô one

j'fornique avec le joual et le latin me réveille

la loi 101
Bill CI

Se prononce bil-tchi,

ce

Hiers, maintenow et demains

http://www.cshf.ca/fr/song/mommy-daddy/

Ici 24/7 365.

Ici 24/7 365.

"On ne sait pas à quel point nos proches seront affectés".

Les suicides et ceux qui continuent à vivre, après.
Noyade. Incendie.
Deux mots synonymes pour ceux qui restent.
././Entrer dans la noyade././, sortir de l'incendie././

Quand j'écrivais il y a quelques jours
 ...qu'il me manquerait des doigts pour compiler...

bin c'é ça kié ça.

J'avais 14 ans le premier suicidé. Overdose préparée.
16 ans, ma sœur d'adoption, elle souffrait de schizophrénie.
En 1996, Sylvain qui était mon meilleur ami de gars,
père d'un bel enfant de 4 ans.
Rechute de coke, après 8 ans tout clean.
Ensuite, il y a eu Dédé.
Silence novembre...
Puis Ève. Ma belle telle qu’Ève Cournoyer.

Cette 'inimaginable jachère brusque
m'a avalée dans la vallée en mode mute
 ./ poing barré
point barre ./
Me suis oustée dans un trécarré rêche, pas cultivable.
Des ans, tous les jours tout l'temps, des ans.

Et les autres...

Deuillir.
manger des racines de pissenlits.
perdre la foi d'la joie.
Avoir la nausée des mots,
Terrer la parole, perdre l'émerveillement.

C'est ça l'état de ceux qui restent.
Affectés du crâne au cœur, parfois jusqu'aux pieds.
Brisés bruyamment, à faire des jambes falaises
comme des flaques de glace
sur lesquelles on marche, pas solide.

Puis

Après, longtemps après, vient le redoux.

Et, encore ça recommence.

La vie est faite de rêche.
Indigestes à l'arrivée,
leurs Hara-qui-Rit-pu
nous façonnent à devenir Roc,
sur lequel
d'autres restés
pourront venir s'appuyer sur un courage gagné
par la force des proses

Patrice, mon petit-cousin a tenté itou
de faire Hara-qui-Rit-pu.
Bin oui, lui aussi,
en apprenant la nouvelle du crabe qui allait dévorer son père

Hier aux funérailles, lui ai dit : j'suis ici 24/7 365.

Noyade. Incendie.
Deux mots synonymes
pour ceux qui restent.

Entrer dans la noyade, sortir de l'incendie.

Avant, pendant que je pansais,
je pensais qu'il était préférable de cesser d'aimer
net frett sec

Maintenant presque pansée.
Sur mes gardes
J'checke mes réserves de gazE,
et reste attentiVe.

J'me protège des cortèges.
Le faut.
La faux me glace la bouche
jusqu'à la luette

Me protège mais veille et fais la garde,
suis sur la w-ouacth!:-)

 Prenez soin de votre tic-trac, le temps ne recule pas, il passe.

http://fondationdedefortin.com/

http://www.cpsquebec.ca/

http://suicideactionmontreal.org/

http://www.preventionsuicide.be/

Attouche un soupir

Une bataille fatiguée

Fronce

rides et veines

au bout de son poing délesté

Et cent flammes

Au creux de la paume

Sous froides lueurs

    joual, slang et français

punchent la feuille de temps

pour colorier les absences en rouge et ocre

Dans les dunes elle échappe des guerres

marche au ralentit avalant le sable par la bouche

née pour    traire   taire   faire   plaire

tout s’écarquille et se chamaille

car le chagrin est pénible à ramasser

    à la cuiller trouée

L'âme agitée, la tête cherche à se consoler

des   maux    verves   et compléments

Résilience en résidence

elle appelle la larme

qu'elle vienne lui laver les yeux.

Il y a ici et là qui traîne

un poème en gestation

dont elle ne veut pas s'occuper

un poème effronté,

    même pas encore vrai

Point ferme

nul risque de voir naître un ado insolent

Depuis huit ans assise au trécarré

elle prolonge la jachère,

affairée à se désunir des mots

attouche aujourd'hui le soupir qui soulage

@nlouve Es-tu des nations qui sont en Amérique depuis plus de 10 000 ans?

il demande je réponds

Petite bête humaine de quel sang es-tu

De quel clan quelle tribu

Qui t'inspires, t'attire

Qui te souffle sur la face

Cette Force Foi Fougue

Qui t'habite depuis petite

De quelles odeurs viens-tu?

Pourquoi tout ce flair, cet instinct

Où Est ce que tu places tes accents toniques

Pourquoi tu mords dans le plan Nord

Que tu scandes, dessines et marche

Drette-là, à l'Ouest sur la Ligne 9

Pour qu’elle ne revire pas son flux

Ni ne noircisse notre fleuve, nos rivières

Je suis Rouge Montagne

Blanche comme le lys à l'hiver venu

Et belle et Bleue

Comme mon Pays nommé province

Pourquoi ces chants de tête

En soliste chez les catho

Et tous ces sons de gorge

Mouillés métissés mêlés

Que tu maries maintenant

Aux grands tambours avec rythme

Tu veux savoir qui forge encore ces verbes

Comment s'épele géographie

Comment s'écrit le nom de mes familles

Celles-là qui

Fabriquent toujours et encore

Moult souvenirs à raconter

Depuis 10 000 ans

Je préfère le troc et le potlatch

Et, depuis l'autre siècle

Trente-six foyers d'accueil

Deux fois adoptée

Milles paysages partagés

Deux précieux aïeux passeurs de langues et légendes

Une Mère, Terre.

Ojibwe Prayer Song

Tribune à l'art du graff

Viernes

Estelle Conus

Viernes...

Une coquille renversée flotte 
le dos à l’eau libre

Toi, for intérieur, 
tu penses t’y accrocher 
comme à une bouée de parcours.

Tout le nacre, l’irisé
T’éparpille les pupilles
T’épate la tête d’images

Les vieilles ruines se reconstruisent
Ces babines qui t’ont fait monter les échelles de chaleur
Les odieux de rechanges
Les amants de rasage
Les pachas en rasades
Les phantasmes… où l’arène est le combat
Les victuailles manquantes
L’alcôve, l’autel, l’hôte, le tenancier
Les banquiers de trop, taxant, jaugeant l’artiste
Les vieilles ruelles le matin, l’errance à tâtons.

Six pieds de vers multicolore
Six pieds de pour aime
Sortis se taire
Tombés de l’ancre
Coulés sous paupières

Et voilà le cri
Mi miel mi fiel
Le bord du doute
La question à cinq sens
Le oui dit le où nous
Au fort, à l’intérieur.

La coquille se renverse
Ce n’est donc ni une bouée ni un sauvetage
Ni un plan de rêve à décrets

C’est un mirage au factage insolite
Facteur délivrant du factice à la pelle
Missives ô est-ce ô est-ce

Tu places le muret de munitions
En prévision du Berlin qui tomberait dans ta gorge
Emmurer ton mutisme et bouche cousue.
Un philosophe t’écarte les lèvres
Tu t’agites, souffle vers le poète
Tes derniers souffles de la nuit
Tous ceux des jours interdits.

Tu vois le théâtre de l’enfance 

remettre en scène les racines cachées

Voilà Madeleine, la fille du juge
Sophie et Luis au Carré St-Louis
Qui gaspillent le désir
 
Et ce chien blanc qui mange les maillons de sa chaîne, 
pour aller crever l’écuelle vide, 
la caresse absente.

L’île muette fait fondre un fort et un intérieur.

Verre à Vains

Verre à vains
Uploaded by NinaLouve

Comme c’est étrange, ce verre de cristal dont j’ai tant apprécié, toutes ces années...la musique, le pied solide, la forme forte. En un seul instant il s’est brisé. Comme une gamine j’ai fait Oh !
Puis, ce fut tout.

Il aura fait de jolis sons avec sa paire complice, celle que l’on emporte avec soi vers le haut, caresse de ses choix, de ses lèvres, de ses paroles, chatouille d’heureux silences, respire.

Eh bien voilà, comme ça, un jour, n’importe quand, on ne sait pas, on n’attend rien, on espère tout…

Un jour donc, après une lessive assez vigilante, trop rude peut-être,
ce verre à la musique parfaite éclate,
se brise net
et, de ses tessons
on ne sait quoi faire
que d’éviter la saignée,
la balafre,
la cicatrice.

On se rend compte en poussant les crins d’un balai sur le sol que là,
le mouvement des moult saisons d’antan ne tient pas le temps.

Entre la main et la corbeille, quelques secondes effacent les plausibles demains.

La coupe ne tintera pas plus encore,
sa paire esseulée
ira déposer seule
le bruit amusé de son ventre rond
sur son propre reflet.

L’écho n’est plus audible, plus là, plus possible.

Miettes.
Rapide,
aisée,
une éponge trop pleine passe
et, se dessine subitement un éclat
dans la tête du joli verre… à vains.

Crac. Des tessons.

ne payez pas...(archives février-2009)

:: MIRADOR :: par NADine Samuel
www.myspace.com/kidor33


ne payez pas pour la POÉSIE
si vous refusez qu'elle entre chez-vous
vous mettre À NU





pour se délecter les yeux, filez ici :

............... :::::::: EXPOSITION COLLECTIVE*
NADine Samuel, Peggy Fillion & Johanne Picard


+++exposition jusqu'au 29 février 09


@ L'INSPECTEUR ÉPINGLE 4051 ST-HUBERT, ANGLE DULUTH.

fausses annonces classées

absurde. improbable. surréaliste.

cherche pianiste ivrogne rude et débridé.
grand absent aux répétitions.
bon retardataire.
expérience en travail de ruelle
intellectuel égotiste s'abstenir.

trouvé toute petite perle noire dans moule fumée.
prière de ne pas réclamer.

femme sans voix vend micro, micro-ondes, micro-processeur, micro-filet de pêche, hauts-parleurs et porte-voix neuf.
le tout à négocier


canari divorcé des Îles de la Madeleine
cherche nouvelle cage à Montréal

souliers neufs encore en boîte
cherchent pieds propres

Les sept merveilles de leur monde

Les sept merveilles de leur monde

Le curé qui sonnait la cloche. La nonne qui répondait en arrivant. Le grand-papa tournevis, la grand-maman poèmes. Des voisins vieux, qu’on voisinait comme une famille. Le père concepteur, pour qui Noël semblait, qu’il neige qu’il grêle ou non, idéal pour la parfaite mise en scène d’un nouveau drame dédié à ses sept merveilles mises au monde. Quatre des sept merveilles réfugiées sous la table derrière un masque. Un piano. Une maman qui attend de cesser de tendre l’autre joue, refuse la chaleur forte du tendre, plus aisément, plus souvent, plus longtemps, puis plus encore. C’est comme ça qu’une caresse devient menace, comme ça qu’un  je t’aime assomme et ennui.

Le curé qui sonnait la cloche pour recevoir les douceurs de la nonne. Aimait plus la vivre la vie, que de l’interpréter en chaire, debout sur ses os. La nonne douce, la nonne ronde, qui aimait les crêpes fraîches et la musique de gorge sans orgue. Le grand-papa d’emprunt, qui prêtait des tournevis qui ne revenaient pas et sa douce, grand-maman fabriquée, figure de famille empruntée, qui inventait semble-t-il, des rimes à lire sur le ventre. Un piano. Une seule touche blanche qui faussait. Le père concepteur, ses Noël et ses carêmes imposés, son mépris mal viré, ses tant d’anniversaires soulignés de niet et de nô. L’histoire ne le dira pas, mais on aimera se passer de lui dans celle-ci, maintenant. La maman décaressée enlève Noël à la pelle, profite des anniversaires pour se terrer sous la couette ou, plus au fond, dans l’invitant confort d’un sofa une place seulement. Comme la menace est ignorée, tous les je t’aime des sept merveilles de son monde peuvent bien se passer d’elle, enfin. L’ennui ne pèse rien et personne n’assomme plus ni la première, ni l’autre joue.

Le curé, sonneur de rire grands, qui pêchait plus longuement qu’il ne prêchait. Dorés, brochettes d’appâts au bout d’un fil couleur d’eau, plombs et leurres bien alignés, bancs de perchaudes, truites à griller. L’autel pouvait attendre, puisque prêcher en chaire sur ses os, n’évitait aucun péché. La nonne ronde au ventre chaud, disposée aux ludiques propositions, la nonne femme pour qui la cloche faisait « ô Pavlov j’arrive ». Le grand-papa inventé pour la cause, voisin voisiné, pour qui le tournevis était –prétexte- et sa douce… grand-maman joie, aux poèmes de route à brouter sur le bord du rang de l’Épinette. Un piano qui sert d’exutoire à l’une des sept merveilles de leur monde. Un piano blanc. Le père concepteur tu, l’histoire efface son visage au regard qui penche vers le sol, le fait disparaître dans un alinéa géant, l’enferme dans des parenthèses desquelles sortir, risquerait de le coucher sur la voie, le poing à la finale, sous le lampadaire jaune flavescent de la rue principale en avant. Une maman. Une maman décaressée. Une maman forte sous la pression des assez. Elle enlève maintenant mains tenantes, la neige, et Noël, les carêmes et les anniversaires -à la pelle-. Dehors. Ouste ! Ô ouste hourra ! La vie ne pèse rien et les personnes qui passent ou reviennent n’assomment plus ni la première ni la dernière foi. C’est comme ça qu’une menace s’appelle caresse, comme ça qu’un  je t’aime assomme l’envie.

Des gamins tout athées tout contents qui boutonnaient religieusement quatre-vingt boutons de soutane pour quelques sous dans la poche. Souffler les cierges blancs et mauves, apporter le vin de messe et servir l’oliban fumant au curé près de l’autel. Le curé sonneur de cloches, obligé de temps en temps de fournir un sacrement pour ses brebis ensommeillées. Parmi eux, l’une des sept merveilles du père concepteur et de la maman aux joies débordées du visage. L’une de ces sept merveilles, un garçon tout athée tout contenté, qui, caché sous la table avec un masque sur le visage, pensait à l’hameçon sur son cœur qui commençait à se décrocher. Rêvait… sans dormir bien dur, aux sorties de pêche sans souci avec le gentil curé sonneur de cloches qui aimait la nonne femme ronde toute bonne, imaginait les rimes des poèmes de la voisine la grand-maman fabriquée et, bien sûr, toujours caché sous la table avec son masque et trois de ses frères merveilles…à  l’homme aux yeux pleins d’étoiles, le grand-papa prêteur de tournevis. La maman essuyait les déceptions avec un torchon bleu et les autres merveilles de ce monde n’arrivaient pas à poursuivre les histoires tordues du père concepteur de drames quotidiens.

Pour lui, ce garçon tout athée tout empiannoté de musiques salvatrices, une maison est facilement jetable, tout, tout ce qu’il y a dedans, les bricoles, les babioles, les meubles les draps les taies, les bougies d’allumage les tournevis les fourchettes et les lampes de chevet, les bribes de ce qu’il n’y aura pas eu à inviter, tout autant. Départs rapides et grosse liberté car les il faut sonnent la fin de la faim, comme ces deux mots-là pour lesquels la maman refuse de s’attendrir. De toute façon, chaque retour est trop précoce. Alors il cherche un passeport, un douanier pour l’étamper et file encore, là où c’est bon, ces longs silences de paix. Pour la quatrième des sept merveilles de ces gens-là, une aquarelle anglaise s’explique peu, par bonheur, et une tache d’huile sous la voiture d’une fille sans frein à bras qui file à l’anglaise veut dire des choses qu’il ne dira pas. Avec lui, on peut faire des poèmes à lire sur le dos, avec un électrocardiogramme branché sur la musique de Bach. Pour lui, le tue-tête seul est bien mieux qu’un entête à un casse-tête pour plus de deux. Intéressante petite merveille du monde de Témiscamingue… Mais, ce n’est pas lui qui volait les tournevis du grand-papa d’emprunt. Témoin oculaire seulement.

l'après canicule (archives- lundi 25 juillet 2011)

De la faim à l'enfin (archives 18-07-2009)

p'tit bidulage d'images

vidéo dédié à SYLVIE PAQUETTE avec sa zik
Album Tam Tam
toune : Sous les Feuilles

Un jeu de marelle sur le perron (archives 25-avril-2008)

photo par L'Arteur Sylvain Gougeon

-Oui, non, peut-être.

Me voilà qui réponds bien tardivement aux derniers commentaires. Des plans pour qu'on pense que la louVe est une ourse finalement (sourire). Bon, mea culpa por favor, chers passagers.

Vous n'avez pas idée de ce que représente l'analyse complète de sa trentaine, de sa vingtaine et des poussières de souvenirs fabriqués juste avant la première décennie. Je dis ça pour rigoler. Je me suis contentée de bilantiser les 5 dernières années. Des excuses, des excuses, direz-vous ! Bin oui, vaut mieux celles-ci qu'une série de lettres mortes, non ? M'enfin. C’est vous qui avez le dernier mot, à gauche dans le libellé de votre choix.

Inutile de faire des promesses sans prouesses. Ni terrible adieu ni de jovial retour. LouVe dort au gaz comme on dit. Pas l’ombre d’une rime sur la ride d’un papier. Du haut de sa troisième phalange, un muscle adroit veut du désir. Il attend. Il étire le temps. Il déchire le silence, fait tourner le crayon comme une hélice. Même mordillé, le stylo répond : plus tard chérie, j’ai du mal avec l’en-tête. Pendant que le soleil s’enfonce dans le sol et mange la fin de l’hiver tout entier, un escadron de maringouins macère dans l’eau stagnante d’une écuelle, prêt à attaquer de jolies veines gorgées de sang chaud. De l’encre séchée sur le pouce, de la craie pour dessiner un jeu de marelle sur le perron, voilà tout le menu du jour.

l'heurt & Go (archives-2009)

la route est enneigée

il fait frette pour sortir les doigts.

l'hiver dans ta MTL ville

je marche à la vitesse d'un taxi haïtien 

qui se stationne doucement 

sur Rivard rue blanche gadoue

à la vitesse d'un cafard parti fouiller

le fin fond d'yeux autres hébétés nus

devant TiVi plasma dévorante

c't'hiver 

j'arrive en partant.

je vrille de même 

au ralenti

en avalant par seconde

l'heure complète d'un collet de rousse

l'entre chien et loup fonce rapide et sec

le sépia apparaît à l'aube

 comme en plein cœur du four tout nous

et le smog, le smog je trouve

c'est blizzard bébé

le smog

ne goûte pas comme à l'été...

la brume belle s'attend à se qu'on la coupe net

et lui fasse des dessins dans la face

l'hiver ici, au ralenti

dans la MTL ville

qui n'est plus mienne

l'hiver 

sur l'île où je naissais

le temps pense 

aux passés composés sur place...

c'est beau. .......  .

y'a plein de couleurs de têtes

et des lèvres qui plantent leurs douceurs poétiques

et des crinières qui sentent l'alcôve et le salon

ça fait chaud

ça fait du souvenir confortable

ces zoom sur les odeurs de BBQ

l'heurt & Go

je quitte Québec pays

pique une jase avant le vol vers le Midi

pique plus longuement 

que le soleil

ne peut mordre

pas par pas

par pas

par pas

je quitte Bleue Blanche Belle Géographie

en restant un brin plus

en me oustant pour ne pas rater le stuart

je rouge visite

je rouge caresse avant l'adios.

la meute éjecte mon go

et pèse stop

y'a du tango

on y joue de la fougue à deux feux de bois

ça mouille tu sais

de la neige fondue

le temps file ma laine

mon coton jean est usé

je criss mon...

champs est plein d'étés

l'hiver ici

le ciel mange la lune

la neige grimpe sur l'horizon.